QUIMERA

BARTOLA

2012-01-03T16:16:00.000-08:00

mi hermana me dice por teléfono

que mi perra se murió,

es difícil entender lo que dice

entre tanto llanto

pero me cuenta que papá

la enterró en un parque

atrás de una virgen,

mi papá enterró a todas las mascotas

de la familia,

el gato minino, la tortuga maría

y la bartola,

nuestra perra,

que ya estaba vieja, sorda

y enferma de un tumor,

me siento mal por mí

y por mi hermana menor,

pienso que se nos murió algo de la infancia,

con bartola,

la última testigo de nuestra primera patria,
mi mamá tiró un colchón en el living
para dormir con ella los últimos días,

salgo del trabajo,

hoy que soy niña mayor de edad,

voy a una librería

y compro un libro de poemas

de raymond carver,

lo leo en un barcito de palermo

unas cuadras más adelante,

pienso que estoy esnobeando la tristeza

y me da risa,

abro el libro de carver en cualquier página

y caigo en el poema llamado “tu perro se muere”,

ahí es cuando saco el cuaderno

para escribir un poema al respecto,

anoto que hoy me afirmaron que todos los perros van al cielo,

si cerrara los ojos un minuto

estaría llorando pero sigo escribiendo,

prendo un cigarrillo

y miro la plaza serrano

desde la mesa,

hay tres chicos que levantan sus porrones

y mujeres que cargan regalos de navidad,

pasa el rey larva con una botella

y un viejo artesano

viene y me muestra unos aritos,

tengo la plata justa

para pagar esta cerveza,

le digo, y él,

no pagues, salí corriendo,

un día voy a ser distinta

y me voy a animar

a salir corriendo de los bares,

vuelvo a la bartola

que es hermosa,

reacciono que en realidad sería correcto

escribir que la bartola “era” hermosa

en tiempo pasado,

puro pelo y barro,

comía fideos

y tenía rastas atrás de las orejas,

una perra mansa y feliz

que sobrevivió mucho al mal humor

y a los fuegos de artificio,

la bartola viajó a uruguay y a entre ríos,

a los únicos lugares donde viajó la familia,

una vez volvíamos de la escuela con mi hermana,

y la bartola se cayó de la terraza

porque siempre quiso ser la primera en saludarnos

esa vez perdió el equilibrio de la emoción

y quedó un poco chueca,

algo que rápidamente convirtió en uno de sus encantos,

yo la bauticé bartola,

la que rompe las bolas

cuando tenía 8 años,

ahora cuando vuelva a la casa de mis padres

casi 20 veinte años después

y la bartola no me venga a saludar,

la voy a extrañar

por todas las veces en que me guardó la soledad

de la primera patria,

te estoy agradecida, bartola,

quería decírtelo

y escribir un poema con tu nombre

a vos te dirige david lynch

2011-12-27T11:08:00.000-08:00

*Este poema lo escribí en 2009. Lo encontré hoy.

I
esperás que hierva el agua
sin despegar los ojos de la olla,
ponés dos calditos de verdura,

el disco de dylan
y te vas a regar el cactus bebé
que tenés en el balcón

amáme menos pero amáme más tiempo,

suplicás cuando volvés al polvo,

al cuerpo de la infancia,

putrefacción de putrefacciones,

tu boca sucia de palabras

II
atás mis manos con el cable del télefono
y los pies con la soga del perro,
empezás a escuchar el tráfico
y por cada auto que pasa
me clavás un alfiler en los párpados

la fiesta termina

y no inventamos nada nuevo,
me sacás los ojos

como en minority report
y seguís con la oreja como en terciopelo azul

III

el deseo se denuncia

y crece la distancia criminal,

esa culpa obediente temblando

entre los brazos

del que le da de comer,

lo único que aprendimos de amar

es el fuego del final,

quiero terminar de irme

porque volver a los besos no quiero

porque quiero saber

cuántas fotos resiste un mismo paisaje

III
te doy mi gusto a lágrima,

la juventud como un museo,

la baraja que reparte y mezcla todo mal,

qué bueno matar los muertos del amor,

esperar que hierva

en la olla donde

me dejás,

quiero que me sufras,

que revuelvas delicadamente

con un cucharón de madera

para que no me pegue
en el fondo de la olla

voy perdiendo

sin saber

que espero un riesgo

transparente

IV
llego a tu casa
como quien vuelve a la escena del crimen,

llamo a tu puerta repitiendo
es la última vez

es la última vez

Hoy vamos al Rodney a despedir el año con poesía y amor

2011-12-08T11:43:00.000-08:00

Leemos estos:

* Nico Castro ramonea
* Nicolás Igarzábal tira juventud 2.0
* Ceci Mtz Ruppel se hace la cursi
* Gaby Bex mete magia
* Sebastián Matías Oliveira (Oli) rollinguea y sonríe
* Goyeneche viene de Puan
* Carlos Caposio lee amor
* Ignacio Molina recita para CFK
* Felipe Saez se compenetra y flashea
* Jimena Arnolfi arroja feminidad
* Julia González le habla al bar

Bonus Track:

* Camilo Sce te acusa de rati
* Nico Reichman está indeciso y por las dudas toma

Edición especial:

* El Tarotista del rock te tira la posta además de luz

HOY Jueves 8 en el Bar de Rodney, en frente al cementerio, ya sabés dónde queda.

cualquier lugar se encuentra a unas horas de distancia

2011-11-22T07:33:00.000-08:00

una chica linda

de pollera cuadrillé

camina por la avenida

siguiendo el paso apurado

de su madre

que la buscó del colegio.

ella pide su atención

con la mirada

y le comenta

que se llevó matemática a marzo.

yo sonrío y recuerdo

que ayer soñé

con cosas raras

como vos

y la adolescencia…

cómo te explico

que ahora que veo

a la colegiala inocente

y aturdida de futuro,

empiezo a preguntar

quién de todas

quedará en la historia…

si el poema

es movimiento,

ese lugar donde

no había cuerpos…

yo pregunto,

entonces,

en qué momento

me convertí

en esta mujer

que se graduó hace años,

que está más gorda

y preocupada,

que dejó novios,

trabajo y hogares.

para justificarme

pienso que ayer leí un poema

de una chica

que manifestaba

su ansiedad por saber

si su útero sirve o no.

yo no sé dónde estoy,

qué pienso,

ni qué virtudes tengo…

más bien puedo decir

que tengo miedo y amor,

repito,

miedo y amor,

y espero no te espantes

pero muy despacio,

casi en cámara lenta,

pregunto,

procurando

cierto coraje,

en qué momento

me convertí

en esta mujer

que va a tener hijos

con vos.

superheroína

2011-11-13T16:23:00.000-08:00

en determinado momento de la tarde
ella tenía que salir de la casa

porque la madre

se ponía su vestido para trabajar.

a ella le gustaban esas mujeres

del otro lado de la calle

que trabajaban como su mamá,

a veces iban las cámaras

de un programa de televisión

como policías en acción,

ella repasaba los detalles

abriendo sus ojos grandes de niña,

los vestidos brillantes,

los tamangos,

las sonrisas como cascabeles

al pasar los autos.

un día preparándose

para la pregunta tan temida,

la nena preguntó a su mamá

cómo era ese trabajo,

la mamá dudó,

revolvió las dos cucharadas del café

y con una sonrisa en los labios,

esbozó que ellas cuidaban

el amor de la ciudad

y abrazaban a los hombres tristes.

quiero ser eso cuando sea grande,

dijo la nena.

para hablar de la suerte - 11-11-11

2011-11-11T17:58:00.000-08:00

un hombre mayor

apoya su cuerpo cansado

sobre el mostrador de la lotería.

acerca su cara al vidrio,

y dicta los números en voz baja

apenas empañando el vidrio

que lo separa de lo sobrenatural.

mi abuelo lolo

juega todos los viernes

y después muestra

el rectángulo numerado

con el que estuvo a punto de ganar.

"perdí por un numerito, ves?",

te lo dice feliz

como si todo indicara

que la próxima vez

el premio es suyo.

hay que estar con ilusión

para ganar la lotería,

no es para cualquiera

esperar con pasión

el día de la buena suerte.

“atención", parece decirte,

en este lado del paraíso

podés comprar regalos

para todo el mundo,

llegar al bosque de los que no están,

abrazar a los muertos,

volver al pueblo

jugar a la payana

y pedir los tres deseos.

en algunas casas,

como la de mi abuelo,

recordar la vida añorada

sale lo que un cartón de lotería.

me pregunto cuántos ganadores del millón

fueron observados burlonamente

en el momento justo

en el que jugaban el maldito cartón ganador.

la suerte es el queso rayado

que se espolvorea

en el plato gigante donde estamos

listos para ser comidos,

mientras esperamos la muerte

alguien piensa ay, qué rico.

escribir es terminar con la belleza de uno

2011-10-31T14:23:00.000-07:00

"no me pongas esa cara, prefiero que me digas algo feo".

flopa

en la mudanza perdí poemas

y apuntes que tomé de vos

cuando recién te conocí.

uno decía que estoy celosa de todas las chicas

que recién conocés.

perdí mi control remoto

y no sé cómo hacer para cambiarnos la cara,

yo también prefiero que me digas algo feo:

lumpenaje emocional

es no pedir explicaciones

para que después

tengan la misma delicadeza con vos.

te decía que mudé las plantas,

las macetas de colores

y una se rompió antes de llegar.

las plantas chiquitas crecen mejor

si alguien las ayuda.

quiero cerrar la boca,

tener alternativas

y ser libre cuando hay miedo,

la primera vez contra la mesada.

tu amor como un envase retornable,

sexo, coloquialidad

y política coyuntural

como un trauma de la carne.

preguntaste por qué no me podía relajar.

nada del amor me deja tranquila

y tampoco me puedo relajar cuando escribo un poema.

en la adolescencia

un homeópata me daba globulitos

para combatir la angustia,

escribir es terminar con la belleza de uno.

hoy un estudiante de medicina

descuartizó un conejo para curarnos a todos,

yo cuido las plantas

y hago zapping cuando no me puedo dormir

es de madrugada

y pasan la repetición del programa de chimentos,

el panelista tiene una remera del ché.

te leo al revés

2011-10-30T10:17:00.001-07:00

Presentación #Kirchnerismoparaarmar

2011-10-18T08:20:00.000-07:00

Gracias a la invitación de Matías Castañeda, participé del libro con un poemita. Hoy 18.30 en el auditorio Caras y Caretas (Venezuela 330) presentan Jorge Dorio, Artemio López, Federico Vázquez y Matías. Estoy contenta y ojalá nos veamos allá. (Y mirá qué lindo el tumblr).

acumular rabia para jugar la piel en una subasta

2011-09-14T01:44:00.000-07:00

falta poco para mi cumpleaños

y me gustaría alquilar una terraza

para que se arme la de dios es grande,

es el tiempo de hacer muchas cosas

para después recordar en versión mejorada,

bien lindo y en cámara lenta.

a mi me gustan

los que caminan por la calle

y van sonriendo sin notar que los miro,

me dan ganas de preguntarles de qué se acordaron

y reírme con ellos.

hay poetas que salen en youtube

pero se mueren por salir en mtv,

entonces puse play

y te escuché decir que el matrimonio

empieza cuando esas dos personas se separan,

¿pero con cuántos estoy casada entonces?

tenés el dial corrido

y a mí se me vienen escenas de mujeres asesinas.

yo te invito a destruir cosas para perpetuarnos,

saltar en una pata sobre los globitos

de una bolsa de embalaje

encontrada al final de la calle,

¿y tu novela cómo va?, preguntás

y yo te digo que seguramente mal,

si no puedo ni decirte

de qué trata lo que escribo.

el texto siempre te pide,

es como el auto

y me voy por las ramas.

recordé una noche, una fiesta,

un chico que quería darme amor

y sólo hablaba de marxismo.

“no soy revolucionaria, soy peronista”,

recuerdo a cristina

en la última cadena nacional,

qué solos que estamos pensé,

colección de amor miniatura,

¿nunca fuiste a pescar al litoral?

te cuento que la carnada

siempre pero siempre termina muerta.

a veces creo recordar bastante bien

justo cuando empezás a pixelarte,

estoy a favor de cualquier cosa

que me haga pasar la noche,

cerveza, porro

y cantos alusivos en mano

de acordes mal trasteados.

es la hora de presentarte los poemas

de la psicótica medicada

que planea entrar a tu casa

a informarte algo muy importante:

si los reproducís al revés,

todos los poemas del mundo

llevan tu nombre y apellido.

la foto genial la encontré en el blog de la compañera morita http://www.moritavargas.blogspot.com/

una escuela para nuestros hijos

2011-09-12T10:23:00.000-07:00

meet me in montauk

2011-08-27T10:23:00.000-07:00

propongo que definamos un día

para ajusticiar las fotos

encontradas en el disco rígido

bajo el vaso de soda

con restos de ron,

ajusticiar la brújula que no nos llevó,

el dvd de jimi hendrix

prendiendo fuego la guitarra,

monterrey a las tres de la mañana,

el verano de amor,

el nihilismo ruso,

esa idea que dice

que todo lo que puede romperse,

debe romperse,

de manera que si aguanta el golpe

será bueno,

finalmente, sonrisa para la cámara,

seríamos la familia feliz sin historia,

la naftalina de los poemas viejos,

los planes para conquistar el mundo,

por favor inventemos cosas,

digitalizar la estética de los pequeños fracasos,

tirarnos a los perros rabiosos,

hacer un remix

de la carta grabada en el viejo cassette,

tomalo con tranquilidad,

es el agua tapándonos las rodillas,

¿o es que estamos llorando?,

ajusticiar en tu honor

la bandeja de hotmail

el día que river se fue a la b

y así sentir la amputación de un órgano

al perder los primeros mails,

oh, los goles que vimos juntos,

boca que no paraba de ganar

y vos que no podías ni hablar,

yo también de vez en de vez

consigo llevarme bien conmigo misma,

pero entendé que no firmo

si voy a ser la viajera

que no llega a destino

y entonces dice

que sólo importa el viaje

y el cruce de caminos,

foucault para la próxima clase,

anoto en el cuaderno gloria,

la historia del poder
es la historia de los espacios,
y a cada cual su cama,

su cuerpo,

su enfermedad,

la soledad observada

de fondo de pantalla

y un cuadro minimizado

me muestra sola

en una sala de espera,

dejame chequear qué nivel de actualidad

tienen las revistas de este consultorio

mientras escucho música funcional

para momentos de angustia,

creo que estoy viviendo un dejavú

o me estoy haciendo la película

pero somos las revistas de otra época

olvidadas en el consultorio

de mi ginecólogo,

(todo para decir

que existe algo más contundente que la lógica

y es el exabrupto de lo ilógico)

soy tu peor miedo soy tu mejor fantasía

2011-08-25T12:26:00.000-07:00

revoluciones-tor

2011-07-27T11:32:00.000-07:00

estaría en condiciones de hacer la revolución

pero no encuentro el link,

clonazepán, curitas

y globulitos para combatir la angustia

de tu hermosa sensibilidad progresista,

no te enojes con la tele,

manitos de manteca,

asco chiquito,

la revolución no se rompe

si cae tu blackberry,

boicot en el diván y guerra de divas,

que dónde están las bajas,

que dónde están las balas,

las bombas de hambre,

la tómbola y arriba y arriba,

ay, generación criada en el oficialismo,

qué será de los que van al frente

y la pregunta de siempre,

cómo ser neutral,

cómo hacer un poema neutral,

la revolución tiene vergüenza

y se suicida en tus fiestas familiares,

tenemos que convencer a dios,

pegar carteles en boliches, clubes y colegios

de nuestra asustada clase media,

nuestra podrida clase media,

tenemos que lanzar proclamas de justicia,

sentirnos importantes,

aprender los versos más lindos esta noche

y esperar el armagedón,

y si entre tanto lenin

coyuntura

y organismo de base

y compañero…

y si apoyo la moción

¿quiere decir

sos linda?*

ay, que la revolución no te dará sexo,

no te hará bailar por un sueño,

no le des unfollow

ahí que estás por llegar al link,

alguien aprieta CRTL+ALT+Reprimir,

mejor vamos a la guerra con los amigos,

que la revolución no será retwitteada,

no te hará tener más followers,

más comments,

más facha, más glam,

NOS ESTÁN CACHANDO, AMIGOS,

la revolución no será bienvenida en la ciudad,

la revolución no prende y apaga,

no viaja en globo,

no la hace el muchachito de la publicidad de quilmes,

ni mister músculo,

ni la minita que lo invoca

frente a la parva de platos,

las quince mil tapas de clarín sirven para el asado,

para la revolución,

oh la revolución,

la bella revolución que nos da cagazo,

que no está en el disco rígido de los hiperescolarizados,

de los garcas, de los tímidos,

no, que la revolución no tiene emoticón,

no tiene usuario y contraseña,

no tiene foto de cuando fue a 678,

la revolución, la revolución no vive en un cuento de hadad,

no reflexiona sobre el periodismo militante,

no sabe qué carajo es una tribu urbana,

no va a comer a lo de mirtha legrand

y no se atraganta cuando alguno pregunta frente al sushi:

¿y qué pasa con los derechos humanos de la gente?

no, que la revolución no es la mancha de humedad

que ves cuando estás tirado

mirando el techo,

cuidado que la revolución tiene enemigos internos

y la traición, el cobarde,

cuánto nos duele pensar en perder,

la revolución no se escribe en comic sans,

la revolución no se carga en cuevana

ni se baja en taringa,

¿tenés calle o muro de facebook?

cuidado, cuidado que a lo mejor está viniendo,

qué pasa si la revolución está viniendo

mientras te manifestás en tu muro de facebook,

hazte fan.

*Nota= referencia a un verso del gran Humberto Costantini - “Y si?”, Primavera Portátil.

la promesa

2011-07-03T21:17:00.000-07:00

soñé que robabas un changuito del coto

o un móvil de la autoescuela

para llevarme a pasear

y después nos dábamos un beso

en una unidad básica

con pedro y pablo de fondo,

usabas la colonia chester ice

de la góndola tres del farmacity

que te regalé

y tenías olor a tío

pero me gustabas igual,

movías la pelvis como sandro

y me dijiste que necesitabas chequear

si estaba lista para aburrirme

en tus fiestas familiares,

ahora me despierto en mitad de la noche

porque te despertás con frío:

la que sigue es la promesa de amor

más linda del mundo,

prometo no afanarte la frazada

por el resto de nuestras vidas.

*la foto la saqué de http://turnthepagina.tumblr.com

me tiro bomba

2011-06-08T18:54:00.000-07:00

por qué no puedo ponerme un bozal mental

que calle lo que me hace mal

y te hace mal escuchar de mí

yo no elijo esta canción de circo

que está sonando cuando todos aplauden

y el truco es cortarme la cabeza

lo que está sonando no soy yo

lo que está sonando es lo peor de mí

me suelto de vos idea mala

me tiro bomba

me saco esa idea

que me corta la cabeza

cuando trato de bracear no puedo

cuando trato de dejar no puedo

me suelto de vos idea mala

quiero fumar menos y no puedo

quiero tomar menos y no puedo

te ayudo a lavar los platos

porque tengo que lavar la culpa

de haber llorado durante la cena

como cuando abrís la soda

que se te cayó un minuto antes

y te explota en las manos

me caí un minuto antes

y no puedo parar

no puedo parar de llorar

no puedo parar al muñeco de mierda

que me corta la cabeza

déjà vu

2011-06-01T18:54:00.000-07:00

mientras cocinaba encontré un diskette
que dice “poesías” en letra cursiva,

tinta pelikan azul desteñida,

en medio de la noche

el foquito de luz se queja de mi cara de terror,

estoy muy lejos de la casa,

del olor a café con leche por la mañana,

del olor a criolla en una pieza

plegada de posters,

ahora miráme bien

necesito un subtitulado

que indique #desolación

para que nadie pregunte nada

ahora que todo parece tan inútil

como querer explicarle a un naipe

que mejor deje de caerse del castillito,

ahora me pregunto hasta qué punto es necesaria

esta grandilocuencia del dolor

si al final no nos vamos a salvar,

hasta que punto es necesario que tenga que doler tanto

para entender por fin algo,

si al final nada me da más soledad

que esta película que no termina

y me tiene a mí sentada en primera fila,

estrujo unas colillas en el cenicero

siento algo más bien estúpido

como volver el tiempo atrás,

y ser esa adolescente sentada en un banco de plaza,

con el chico que me gusta y gusta de mí,

esos días en donde no había ningún problema,

esos días que no tienen los problemas de hoy

me gustan las bombachas rosas

2011-04-11T16:40:00.000-07:00

me llegó el mail de una chica

que leyó un poema mío

dice que me imaginó

haciendo el amor

durmiendo

y corriendo en chancletas rosas

con un poco de plataforma

no sé si soy patética

o me va muy bien
*

La Marcha 2.0

2011-03-25T06:53:00.000-07:00

Nací en 1986. Cuando era chica, para ir de visita a lo de mis abuelos, debíamos ir por la Avenida Libertador y pasar por el frente de la Esma. Antes de subir al auto, siempre calculaba de antemano en qué lugar debía sentarme para ver la Esma de frente. Entonces me peleaba con mi hermana para ir detrás del asiento de mi padre. Siempre igual. Iba en silencio, pegaba la cara a la ventanilla y puteaba para mis adentros sin despegar los ojos del edificio de las 4 columnas. Fui a un colegio bastante progre en donde esas cosas se sabían desde muy temprano. Tenía muy pocos años pero ya sabía que ese lugar era un lugar horrible donde los hijos de puta habían matado gente y robado bebés. Los años pasaron y nunca pude dejar de mirar el predio. Escribo esto un 22 de marzo de 2011, a dos días del aniversario de los 35 años del golpe de Estado. En unos meses cumplo 25 años. Este año conocí la Esma por adentro. Ya van tres veces que voy. Hoy fui a conocer el casino de oficiales, el edificio del predio donde funcionaba todo. Es un edificio de tres pisos, con un sótano y un altillo. En el 1° y 2° piso dormían los militares. En el sótano, el altillo y el tercer piso recluían y torturaban a los detenidos. Desde “El Dorado”, el salón del casino, se planeaban los secuestros. Desde el sótano, se hacía la documentación falsa y la propaganda oficial de la dictadura. En los altillos funcionaban Capucha y Capuchita, los famosos centros de detención. Una vez que caías ahí, ya estabas encapuchado, esposado y listo para morir. Uno de los lugares preferidos de los milicos era el que denominaban “la Sardá por izquierda”, en referencia a la conocida maternidad. Así la bautizó Chamorro, el director de la Esma en esos primeros años de dictadura. En esas habitaciones donde hacían parir a las detenidas embarazadas cerraba el círculo de poder. Tal como cuentan los sobrevivientes, los represores exigían ser reconocidos como los “señores amos de la vida y la muerte”. Este Chamorro tenía una casa de fin de semana en un costado del casino de oficiales donde solía ir con su esposa y su hijo. No puedo dejar de pensar en la enfermedad reflejada en la convivencia entre represores y personas secuestradas. La lógica de la doble funcionalidad estaba presente en todo el predio. El tipo vacacionando en el mismo lugar donde sus subalternos torturaban gente. Los militares jóvenes que venían de otras provincias durmiendo a metros desde donde mataban a pibes militantes de su misma edad. ¿Y todos los que vivían cerca de la Esma, los que pasaban en el bondi, los que trabajaban en la zona? Eso mismo llevado a todos los lugares de terror que hubo en el país. ¿Nadie sabía? ¿Todos estaban distraídos? ¿Nadie se dio cuenta que Estado terrorista y modelo económico neoliberal eran las dos caras de una misma moneda? ¿Dónde carajo estaban todos mientras se morían los que estaban resistiendo? Me enojo con los hijos de puta. De ayer, de hoy y de siempre. Me enojo con los cómplices. Me enojo con los que siguieron como si nada. Me enojo con los que siguen como si nada. Me enojo mucho y después reacciono. Argentina es el único país que juzga a sus genocidas. Las Abuelas y Madres de Plaza de Mayo trabajaron y siguen trabajando para que podamos crecer como sociedad. Y nosotros no las vamos a defraudar.

*Este artículo lo que escribí para La Marcha 2.0 de Militancia Kreativa.

*La foto es del altillo del Casino de oficiales de la ex Esma, se lo conoce como Capucha. En ese altillo había más de 100 secuestrados, uno acostado al lado del otro, encapuchados y engrillados.

HOY leemos poesía acá

2011-03-23T10:13:00.000-07:00

(y después vamos a la kermesse...?

caer es el cincuenta por ciento de saltar

2011-03-16T14:57:00.000-07:00

hay días que son un triste VHS rayado

la angustia es esa imagen poco nítida

que no logro distinguir

y el ruido latoso de un murmullo que no cesa

hay una pared de chacarita

que dice que amar sin ser amado

es como fumar una tuca apagada

pienso el mantra para adentro

pero el miedo no se va

es verdad que estamos vivos

cuando deja de ser fácil

y no seamos cancheros

que amar es fumar esa tuca

que te puede quemar

yo sólo quiero guardarte

en ese espacio cercano a la hipérbole

siempre un poco gigante

un poco ridículo

me obsesionan algunos detalles

como esa vez que me enseñaste

a poner el plato abajo de las plantas

para que ellas puedan tomar cuando quieran

en seguida pensé que hasta esas cosas chiquitas

dicen mucho de vos

[las nélidas lobato de la poesía]

2011-02-23T18:03:00.000-08:00

a cuánto cotiza la línea de poesía?
sinceramente
a quién le importa la línea de poesía?
la línea de un poeta
a quién le importa?
la línea importa
importa no perder la línea
importa la línea de merca
la línea aérea
la línea de largada
la línea plus digital
la línea de colectivo de subte
la línea de la vida
está entre el dedo índice y el dedo pulgar
pero la línea de un verso tuyo
no le importa ni a tu vieja

el Pato tiene razón
el poder de la poesía
no sirve ni para el rimmel
del hedonismo con el que se va a un vernisagge

pero ellos se amontonan
forman filas
se aplauden
se aplauden mucho porque sí
porque hay que aplaudirse mucho en la poesía

y cómo se llama ésta?
qué edad tiene?
de dónde salió?
alguna vez publicó?
alguna vez militó?

cuántos poemas escribió?
cuántas páginas escribió?
cuántos versos escribió?

la invitamos a leer?
trae público?

[pará Woodstock, nadie te escucha]

que sea una poeta de verdad
que sea una poeta de pies a cabeza
te lo pido por favor

no sabemos qué escribe
pero todo el mundo habla muy bien de ella
todo el mundo habla muy mal de ella
nadie la publica

con quién estudió? tiene que leer más?
qué clase de lumpenismo practica?
a cuántas lecturas fue este mes?

leyó en la cárcel?
en el Borda?
en el Moyano?

a ver/ vos/ decime/
estás en alguna antología?
qué tal mordés el significado?
la pathos?

qué clase de poesía hacés?

hacés mail poetry?
poesía blogger? tweet? novela?

qué hacés?

poesía sanguínea?
peronista?
neo peronista?
poesía con Cristina?

poesía puta? homosexual? heterosexual? conversacional?
poesía collage? pop art? copypaste?

poesía masturbada?
a dos manos? a tres manos?

leés en la ducha?
tenés un blog?
cuántas visitas por día?
cuántos comentarios por posteo?

a ver quién vende más?
quién sale en la eñe/ en radar?

y si no te invitan a leer
hacéte un ciclo
ah sí? tenés un ciclo de poesía?
tenés cinco para la birra?
tenés un novio escritor?
tenés un novio editor?

a ver quién se puede mirar a los ojos?
quién tira la primera piedra?
el mejor verso?
el mejor veneno?
te tira lo nuevo o te tira lo viejo?

a ver quién es más poeta de los de acá?
quién es más montonero?
más compañero?

quién es más maldito?
más romántico?
más culto?
más cool?

quién es tu maestro?
quién se pega un tiro?
quién leyó más?
a ver quién sabe más de poesía erótica francesa?
quién sabe más de surrealistas?
de política de mitología grecolatina?

quién tiene una editorial?
una revistita un fanzine?
quién tiene obra reunida?
a quién le va mejor con los talleres?
con los grupos de lectura?

[tomá, acá hay otra palabra que rima bien con vergüenza]

a ver/ quién recita los mejores versos esta noche?
a quién aplauden más?
es la hora de verdad
a ver si aplauden a la cuenta de tres
1, 2, 3,
a ver si aplauden que termino el poema
esto no es un poema

[o mejor sí…]

este es otro poema que no vale la pena

verano 2011
Gracias Pato Torne por inspirar estas palabras atolondradas.

todo es tan hermosamente cursi

2011-02-07T21:21:00.000-08:00

en un todo por dos pesos

te paseo nupcialmente entre las góndolas

y las chucherías del amor

me gusta pensar que fue así

que te vi una vez

y te envolví como al arbolito ají putaparió

papel celofán moño amarillo

y qué importa que me entre una mosquita en el ojo

si me la sacás para mirarte mejor

y si me quemo la panza

haciendo la cena

después me pasás platsul en el ombligo

cicatrizamos todos los dramitas

óleo 31 en las sienes

eucalipto del beso

corazón lleno de timbales

la reina de tu carnaval

sin pausa

somos todos los subtítulos no leídos

a la hora del amor

todo es tan hermosamente cursi

que nos vamos a nadar al tigre

con el gran moncholo

si hasta el riachuelito tiene vergüenza

y los perros ladran más fuerte

si nos llueven las estrellas sin cielo

porque te hago el amor en el muelle

para que haya más/ todavía más

todo el tiempo es tan hermosamente cursi

que te mando muchos besos

los parás de pecho y te tirás de cabeza

para mí

all you need is vos

2011-02-07T00:27:00.000-08:00

la dama de hierro explota para adentro

y las antenas funcionan

cuando yo quiero

el agua empieza a chorrear

y no voy a estar

barriendo tripas

con una copia de la llave

soy feriado

mientras buscás

las noticias de ayer

en piyamas feos

portaligas sucios

y ahora cuánto importa

si no te doy amor

demasiado borracho

el pasado feliz

hagamos la prueba

contá el amor que te doy

contá si entra en una bolsa del coto

contá si te pesa

contá si aguanta la bolsa

contá si se cae

contá si me caigo

contá si me juntás

contá hijo de puta contá

¿qué hago me querés decir?

2011-01-11T16:29:00.000-08:00

¿qué hago con las tres de la mañana? ¿qué día? ¿qué credo? ¿qué droga? ¿qué hice esta vez?
¿qué hago desde hace meses y meses esperando con la misma cara
en el trabajo en la ebriedad en el cansancio?
¿qué hago con las palabras que no se dicen
con las palabras que no tengo
con las palabras que me cambia el word sobre la marcha?
¿qué hago con el poema en la sien? ¿qué hago con el facebook abierto
mirando a no sé quién?
¿qué hago pensando en la mala suerte de dios
la mala leche de dios? sobre todo eso
¿qué hago doliéndole a dios?
¿qué hago si me duele
ahi en la sala 108 donde había olor a desinfectante
donde me abrieron el cuerpo con bisturí y sin anestesia?
¿qué hago con esta infección del dolor
del frasco fracaso de píldoras volcadas?
¿qué hago caminando por el fondo
si todo está lleno hasta el borde
si casi no hay vacío si casi no hay nada?
¿qué hago con estos dos vasos en la mesa de luz
qué hago con mi cuerpo mi olor mi pelo?
¿qué hago con este fin que justifica los miedos
con estos dedos mordidos
con esta hambruna de deseo?
¿qué hago me querés decir?
¿qué hago ahora que no puedo escribir nada que te nombre
por miedo a que te me salgas de adentro en forma de poema?

crave

2010-12-22T11:55:00.001-08:00

"[...] quiero dormir con vos y hacerte las compras y cargarte las bolsas y decirte cuánto me gusta estar con vos pero me siguen obligando a hacer estupideces y quiero jugar a las escondidas y regalarte mi ropa y decirte cuánto me gustan tus zapatos y sentarme al borde de la bañera mientras te das un baño y hacerte masajes en el cuello y darte besos en los pies y llevarte de la mano e ir con vos a cenar y que no me importe que comas de mi plato y encontrarme con vos en el Rudy's y hablar del día y tipear tus cartas y llevar tus cajas y reírme de tus paranoias y regalarte discos que nunca escucharás y ver películas buenísimas y ver películas malísimas y quejarme del programa de radio y hacerte fotos mientras dormís y levantarme para prepararte café con tostadas y pancitos y salir con vos a tomar el café al Florent en medio de la noche y dejar que me robes cigarrillos y que nunca tengas fuego y contarte lo que vi en la tele la otra noche y acompañarte al oculista y no reírme de tus chistes y desearte por la mañana pero dejarte dormir un poco más y mientras darte besos en la espalda y acariciarte la piel y decirte cuánto me gustan tu cabello tus ojos tus labios tu cuello tu pecho tu culo y sentarme a fumar en la escalera hasta que vuelva tu vecina y sentarme a fumar en la escalera hasta que vos vuelvas y preocuparme cuando te atrasás y asombrarme cuando te adelantás y regalarte girasoles e ir a tu fiesta y bailar hasta quedar negro y estar triste cuando me equivoque y feliz cuando me perdones y mirar tus fotos y desear haberte conocido desde siempre y tener mucho miedo cuando te enojes y se te ponga un ojo rojo y otro azul y el cabello hacia la izquierda y una cara de oriental y decirte que estás hermosa y abrazarte cuando estés ansiosa y abrazarte más cuando sufras y desearte sólo con olerte y abusarme al tocarte y gemir cuando esté a tu lado y gemir cuando no esté a tu lado y babear sobre tu pecho y envolverte toda la noche y sentir frío cuando me saques la sábana y sentir calor cuando no lo hagas y derretirme cuando sonrías y desintegrarme cuando rías y no entender por qué creés que te estoy rechazando cuando no te estoy rechazando y preguntarme cómo podés pensar que yo sería capaz de rechazarte a vos y preguntarme quién sos pero aceptarte igual y contarte acerca del ángel del árbol del niño del bosque encantado que cruzó el océano porque te amaba y escribirte poemas y preguntarme por qué no me creés y tener un sentimiento tan profundo que no encuentra palabras y comprarte un gatito y sentir celos de él cuando reciba más atención que yo y retenerte en la cama cuando tengas que irte y llorar como bebé cuando finalmente te hayas ido y vaciar los ceniceros y comprarte regalos que no quieras y llevármelos de vuelta y pedirte que te cases conmigo y que digas que no otra vez pero continuar pidiéndotelo porque aunque vos creas que no es en serio ha sido en serio desde la pimera vez y deambular por toda la ciudad pensando que sin vos está vacía y querer todo lo que querés y pensar que me estoy perdiendo a mí misma y saber que con vos estoy a salvo y contarte de mí mismo lo peor e intentar darte lo mejor porque vos lo merecés y contestar tus preguntas cuando prefiera no hacerlo y decirte la verdad cuando en realidad no quiera e intentar ser honesta con vos porque vos lo preferís y pensar que todo se acabó pero aferrarme allí durante diez minutos más hasta que me saques de tu vida y te olvides de quién soy e intentar acercarme a vos otra vez porque es hermoso aprender a conocerte y el esfuerzo vale la pena y hablarte mal en alemán y en peor hebreo y hacer el amor con vos a las tres de la madrugada y de alguna alguna alguna manera comunicarte algo de este amor arrasador abrumado incondicional omnipresente y sempiterno que libera la mente y enriquece el corazón este amor eterno y presente que siento por vos."

*sarah kane

maría y la pornografía

2010-12-17T06:06:00.000-08:00

(maría, camel en mano,
se despeina los rulos
y actúa frente al espejo),
amar es someterse a un peligroso tráfico de quimeras,
todo lo bueno y todo lo malo que tenemos
pasa a ese alguien que está con nosotros.
baudelaire había dicho algo así,
esa necesidad de olvidar su yo
en la carne extraña
es lo que el hombre llama necesidad de amar.
el amor no podía terminar con una muerte natural,
el amor tiene que morir bañado en sangre
producto de un knock out
y hacia el último round.
(maría rimmel corrido,
simula frente al espejo
que le hacen una entrevista)
tengamos en cuenta que escribir pornografía
puede ser entendido como un acto heroico.
no me miren así,
estoy hablando en serio,
puedo escribir pornografía
para sembrar ideas revolucionarias
en la materia gris de las masas.
ya sabemos que cada vez es más difícil quebrar
la censura de los grandes medios de comunicación:
¡pero la pornografía se vende libremente!
nadie pero nadie
puede sospechar de una pornografía subversiva.
(maría levanta ceja, enciende otro camel
y continúa con la explicación)
usted fijesé por ejemplo,
la típica historia profesor-colegiala
es la metáfora de una institución de secuestro,
nada más ni nada menos.
(maría abandona el falso reportaje,
abre la ducha y se desnuda
como si alguien la estuviera mirando).

NK 1950-2010

2010-10-27T11:45:00.000-07:00

20.10.2010

2010-10-26T15:47:00.000-07:00

"si va a morir gente/ votemos quiénes"
vicente luy (de "no le pidan peras a cuper", 2003)

ayer mataron a un pibe
del partido obrero
ayer mataron a un pibe
que tenía veintitrés años
ayer fue veinte de octubre
de dos mil diez

dicen que a mariano ferreyra
lo mató la patota
de la unión ferroviaria

nosotros miramos
las mentiras por televisión
en silencio
te nombramos veces y veces

los trabajadores
del ferrocarril roca
y las organizaciones de izquierda
reclamaban por la reincorporación
de cien despedidos

compañero o temblor
ahora nos enojamos mil veces
ahora nos preguntamos
cómo es morir así

otra vez nos preguntamos
cómo es salir a la calle
con este olor a muerte
en todos lados

ayer mataron a un pibe
y nos sentimos responsables
la sangre no entra en el poema
la sangre nunca entra en un poema

VIERNES 1° DE OCTUBRE: Más Poesía Menos Policía

2010-09-27T11:45:00.001-07:00

Plan nocturno: Poesía (Julia González, Daniela Pasik, Julia Sarachu, Nicolás Castro, Jimena Arnolfi) y Música (Rosal)

Este viernes 1° de octubre leemos en el MÁS POESÍA MENOS POLICÍA. Después toca Rosal. Sí, claro, tenés razón, hay que ir. A las 21 en Enrique 836, Colegiales. 15 pé.

castillito de naipes

2010-09-20T18:32:00.000-07:00

es tan inútil
como querer explicarle a un naipe
que sufrió la ley de gravedad
y se cayó del castillo de cartas

es verdad que una mujer triste
camina rápido para que no la vean llorar,
es verdad que podría esconderse,
pero no, prefiere sentir que huye

la mujer necesita sentir que se va,
que se está yendo, que se fue
y que no va a volver

es importante sentir
que no se va a volver
a eso que deshidrata tanto

caminar rápido
en el momento de la angustia
produce el mismo efecto
que produce el sacudir
una botella de soda o de gaseosa

la mujer camina rápido
y llora a kilómetros por hora

ahora bien, si la implosión lagrimal
se desata justo en el colectivo,
la gente mira como con lástima,
y uno sabe que no da,
que hay que dejar de llorar,

pero es inútil como decirle al naipe
que deje de caerse

el efecto siempre es el inverso,
se llora más cuando
tratamos de mejorarnos el malestar,

se llora como para cuatro o cinco palanganas
hasta que miramos por la ventana
y se van secando los párpados con el vientito

pero un corazón no se endurece porque sí

2010-09-03T16:59:00.001-07:00

sólo queda el consuelo equidistante del incomprendido,
un texto sin finalidad segura,
no llora, no espera, desconcierta,
el derecho al misterio
es lo único que tenemos,
acá se pudren gatos
y ratas sobre latas de comida vencida,

¿cuántas bolsas de supermercado
necesitás para tirar todo lo que te hace mal?

el derecho al misterio es ese rincón donde no llegó nadie,
ese rincón que explica todo,
el único estrechamiento físico que necesitás,
el mundo sin abrelatas
donde ni siquiera hay que hablar con uno mismo

¿y de qué hablan? ¿se cuentan cosas?
¿él le dice que es el momento más feliz de su vida?
¿le habla de otros amores,
de otros a los que les dijo lo mismo?
¿él la eligió a ella? ¿o ella lo eligió a él?

a quién carajo le importa,
él llega a su casa por la mañana
y tira todos los muertitos por el el 7°A,
lo de siempre, boca sucia, pendenciero,
amar allá y volver a casa
para hablar del amor perdido
en la tranquilidad del hogar

en algún momento de la noche
se termina la magia
y a menudo nos damos vergüenza,
no pedimos demasiado,
sólo queremos dormir
antes que esos pajaritos del orto
empiecen a cantar,

estamos solos sentados sobre la alfombra
de un hotel que da a la panamericana,
estamos solos esperando que ese alguien
salga del baño de una buena vez,

estamos solos esperando que suene el teléfono que nos saque de acá,
pasamos el tiempo mirando por la ventana
cuando de golpe se hace día
y ahí es cuando resignados levantamos el teléfono
para pedir un sánguche húmedo
y una sprite con hielo y limón
que nos saque este gusto a noche triste.

*

se quema el cuaderno gloria

2010-08-15T15:42:00.000-07:00

a esta altura quererse es el recuerdo
de dos o tres noches donde nos estrangulamos
en un ph de colegiales,
la buena mujer que nunca vas a tener
se está emborrachando
y va a terminar quemando el cuaderno gloria
que es como su alma,
hoy nos vamos a morir todos porque
este ph se prende fuego,
se raya la playlist, se acaba la nicotina
y vos, pibe bravo del lugar,
así, todo manija de alcohol y frula mala,
vas a tener que hacer algo,
escuchame bien lo que te digo:
vas a tener que salvar el cuaderno gloria
donde había dos o tres versos para vos,
te juro que no se nota pero eran para vos de verdad,
nadie sale vivo de acá,
hola, me escuchás? sigo escribiendo,
maría está ocupada. es posible que la estés interrumpiendo,
dice mi msn pero vos no, vos habláme siempre por favor,
acá se calienta el porrón y te canturreo un tango,
"mi noche triste",
pascual contursi en el giradiscos,
el único abandonado
en un desfile de compadritos bien machitos,
vamos a correr desnudos por calle conesa
en busca del algún chino que nos venda cerveza bien fría
y roguemos por favor que el porrón se caiga,
que el chino llame a la policía
o que pase algo simplemente,
no importa, cualquier cosa,
cualquier accidente nos puede servir
para que podamos mirarnos por última vez,
tiene que pasar esa fatalidad chiquita
que nos amontone antes de mandarnos a la mierda
o antes de decirnos adiós que siempre queda más lindo,
así es como dos minutos antes,
me pregunto qué hubieras hecho
de saber que nos quedaba poco tiempo,
porque siempre vamos y venimos mandándonos a la mierda
o mejor dicho, mandándonos un adiós,
que es verdad, insisto, siempre queda más lindo,
vos y yo, por ejemplo, siempre nos estamos yendo,
siempre estamos diciéndonos la misma palabra,
chau, nos vemos, adiós,
por eso escribimos, pibito bravo del lugar,
porque esto está muy mal
porque esto se está yendo a la mierda
y porque estamos solos
y siempre pero siempre nos está faltando algo.

*

POESÍA AL PLATO

2010-08-13T07:32:00.000-07:00

REY LARVA y FER VAN LACKE presentan:
POESÍA AL PLATO, un alimento pa el alma...

los chicos me invitaron a leer, así que hoy andaremos por allá, yo no me lo perdería!
la gace dice:

REUNIÓN DE INGREDIENTES:... amigos / poetas / una pizca de músicos e instrumentos / empanadas caseras doraditas/ vino, cerveza y/o gaseosa a gusto...

POESÍA: AXIMILIANO BORDOVIVKA - ZACARÍAS ZAFRA FERNANDEZ (VENEZUELA) - AGUSTÍN MARCENARO - GALUNDIA MOEIRA - PAULA PAULINI - MANUEL TORRES (COLOMBIA) - EMA FERNANDA VILCHES - JIMENA ARNOLFI

MÚSICA: HUGO GARCÍA - EKEKO SAMBO - AVE MANOLO - ERIC THIEMER

VALLEJOS 2606 ESQUINA BOLIVIA, VILLA PUEYRREDÓN

giro tétrico

2010-08-07T11:34:00.000-07:00

sentí que él estaba en la cama,
yo durmiendo de costado,
él del otro lado, atrás mío,
apreté los ojos para seguir sintiendo
el peso de su cuerpo en el colchón,
la respiración entrecortada en la nuca,
los pequeños temblores en la espalda,
la cama como un tetris perfecto,
las dos piezas faltantes,
las últimas, las decisivas,
0º, 90º, 180º, 270º,
pedir a gritos una etiqueta que diga frágil,
pedir a gritos una cinta policial de contención
que nos cubra, que nos junte,
por si pasa algo, por si acaso,
por si caemos antes de tiempo,
0º, 90º, 180º, 270º,
el jugador no puede frenar la caída,
tan sólo decide su giro,
siempre a punto de caer,
con el poquito placer que da ganar y perder,
la pieza que encaja perfecto,
la pieza que cae, la pieza que gusta
porque se va, porque no vuelve,
0º, 90º, 180º, 270º,
la línea horizontal se completa,
desaparece,
todo lo demás está de más,
retrocedemos un casillero,
ganamos el bonus o una vida extra,
perdemos piezas, llegan otras,
0º, 90º, 180º, 270º,
me caigo, te caes,
nos caemos, caen otros,
esta es la parte que te gusta,
soy comprensiva, como todo culpable.

*

_ maría hablame

2010-07-28T07:50:00.000-07:00

(Fragmentos)

1
está bien, maría,
ya sé que no podés hablar,
pero probemos,
la vida te va empujando despacito contra la pared,
una pared que es abismo,
y caés, caés todo el tiempo,
pero basta, dejá de temblar,
38° de fiebre no es tanto,
saludá al termómetro,
saludá a la cámara,
al final siempre es una joda,
mientras la felicidad siempre es
tirarse por la ventana,
el dolor te hunde en la más puta entraña,
pero volvé, maría,
tirá la toalla,
desatáte el cuello, el morbo,
la esquirla enamorada,
dios te ayude, maría,
pero tirá todo lo seguro,
mordéte la lengua
las manos, el pecho,
mordéte todo,
todo por una sílaba de pan,
todo por una miga hecha palabra.

2

otra vez a la cama
para dormir una hora más,
maría, la sábana es para la muerte,
la sábana te arrulla,
te junta los huesitos, el velador roto,
el libro vomitado al lado de la cama,
el miedo siempre colgado de la última percha,
dale, maría, mostráme los dientes,
la mentira como una mugre abajo de las uñas,
la milicia de bordes arruinados,
la ansiedad abierta en las manos,
vení, maría, abrite un vino,
tenés los ojos chocados,
hay que abrir las persianas,
maría, tenés que poner la comida del gato
siempre en el mismo lugar,
¡esta radio se cambia sola!
ponele una papa a la antena, maría,
dejá de caminar que te vas a marear,
el piso se queda con la piel de tus talones,
maría, casi tirás un vaso,
todavía está la temperatura de tu sangre en el sillón,
ese estribillo que cantaste cuando me viste,
ese chamuyito de paraíso impostor
que anotaste en una servilletita arrugada,
maría, temblás como una hoja en mis rodillas,
como una palabra mal entendida,
como un poema que nace y tiene frío.
---------------------------------------------------------------

Este viernes 30 de julio a las 21, leo en La Tribu, Living Público Deluxe, junto a Diego Vecino, Grau Hertt, Roger Grillo y Natasha Deligiannis. Va a estar Calica Ferrer, el compañero del Che en su segundo viaje por Latinoamérica (info en el afiche posteado) en una entrevista especial.

Y el domingo 1º de agosto a partir de las 12hras está HOLA STANDARTE
Es un festival solidario que junta gente linda (iea! leo junto a Juancito Desiderio y Eric Thiemer). Más de 200 artistas y diseñadores, una muestra plástica y fotográfica sobre un muro de 100 metros y músicos de la nueva escena. HOLA STANDARTE cuenta con el apoyo de la Red Solidaria y la FLIA (Feria del Libro Independiente).

nos vemos*

habrá que consultarlo con dionisios

2010-07-05T16:15:00.001-07:00

cada vez que en un poema
como este
escribo la palabra corazón,
cruzo los dedos o hago cuernitos,
pero ya sabemos,
se viene un poema horrible

digo que tengo el corazón
masomenos así,
un vaso de vino que se cae,
un vaso de vino que se rompe,
algunos se mojan los dedos
y después los sacuden
para salpicar a otros,

¡felicidad, felicidad!,
dicen mientras
se la pegan a uno en el ojo

*

una tarjeta de Le Tissu

2010-06-24T16:04:00.001-07:00

en la 9 de julio festejamos el bicentenario
copani está cantando la que te gusta
la pantalla proyecta evitas
y abrazos descamisados

por lo bajo preguntás si mi papá te va a aceptar
yo digo sí
tenés la mirada bocayunior del litoral

caminamos por avenida santa fé
llegamos despacito a la vidriera de Le Tissu

una mujer de blanco
nunca resultó demasiado confiable
y a vos, perdoname que te diga,
te queda especialmente mal
eso de mirar los maniquís vestidos de novia

en Le Tissu nos recibe roberto villamayor el diseñador
le decís que soy tu señora
que nos casamos en cuatro meses

el tipo nos felicita
me da una carpeta con vestidos horribles
elijo uno sin campana corte princesa
roberto el diseñador nos da turno para después del feriado

te miro
te saco una foto para adentro
sos como un nene que no quiere crecer
y entonces le palmean la cabeza

un amor de película dura exactamente eso
90 minutos
ni más ni menos

espantapájaros 4: partuza poética

2010-06-17T15:58:00.000-07:00

mañana leemos poesía y bailamos y cantamos y brindamos

UN POEMA POR CABEZA - MÁS DE 20 POETAS DE TODO EL PAÍS!!!

el viernes 18 a las 22 hs.en CASA ROSA

Vallejos 2606, esquina Bolivia, Villa Pueyrredón, Capital Federal

Exposición Fotográfica: Maxi Conforti

Música: Fer Van Lacke - Eric Thiemer - Mario Bustos e invitados!

CervezaVinoyPan Relleno, del más casero, para papear y bajonear.

es GRATIS para todos aquellos que vengan con su corazón (condición sine qua non)

Y un empujón del diablo me anda faltando...

2010-06-16T08:35:00.000-07:00

HOOOOOOOOY!

ZOOLÓGICO DE POETAS
Miércoles 16 de junio de 2010 - 21 hs

en "El Empujón del Diablo"Ángel Carranza 1969 (entre Costa Rica y Nicaragua) Barrio de Palermo - Ciudad Autónoma de Buenos Aires - ARGENTINA Entrada libre y gratuita - Micrófono abierto

Este miércoles vamos haciendo la previa con: EL LEOPARDO VOLADOR

nuestros poetas invitados:

JIMENA ARNOLFI

GERARDO LEWIN

LUCIO GRECO

LEANDRO GABILONDO

y nuestro músico invitado:

LEANDRO KALÉN & AMIGOS

hoy: VELADAS PASTTOMORROW

2010-06-11T12:15:00.001-07:00

me invitaron a leer eh

VIERNES 11 DE JUNIO 21HS
VELADAS PASTTOMORROW
mùsica y poesía en la cuidad
con la participación especial de

Melania Di Luzio
Jimena Arnolfi
Lucas Funes Oliveira
Carlos Aldazábal

y la musica del Freak del Amor & La Mujer Plateada!

entrada re gratis!!! no te lo podés perder?
BAR EL CISNE- BULNES 300. esq Potosí. ALMAGRO

no va más

2010-06-02T17:31:00.000-07:00

vos creíste que estabas solo cuando llorabas escondido
para no despertar a tu familia
en esos años también creíste que tu mamá
no te había visto masturbándote en el baño
creíste también que nadie se dio cuenta
ese mediodía que te levantaste medio resacoso
miraste alrededor
ella no estaba
y no te importó que se haya ido
y te sentiste un pelotudo
por primera vez inserviblemente solo

sentir la vida sucia
la mugre abajo de las uñas
el cuerpo con todo el dolor en voz baja
la vergüenza siempre guardada en el cajón
en el último mal sueño
en la canción que tarareás si te acordás

los trenes pasan
y hay que seguir acumulando mudanzas
entender esas mudanzas
como aprendizajes de muerte
miembros amputados
falsas ausencias

todo así de inútil como querer disimular la cama
después del amor de noche
ventilar/ abrir las ventanas
guardar la ropa tirada
sacudir las sábanas maltrechas

y yo te entiendo
te soltaron solito en la capital de la nada
pero entonces das cátedras como súbdito
de los laureles más caros

meter miedo acá te hace más fuerte
entonces decís
tenés que leer más historia
tenés que creer en esto
tenés que saber que esto sí es cierto

llorar espuma,
rabia y cadáveres de bebes
el alma bajo 8 llaves
la boca reseca de pedir

estar solo y escribir
escribir para levantarte a una mina
escribir para decir
no soy sólo esta mierda

mojarte los labios con barthes
para rellenar el vacío de tu cuarto
mojarte los labios con barthes
porque queda bien
porque garpa
pero referí las fuentes
aunque no sepas francés

lo peor es que te sale bien
digo que te sale bien escribir para decir
no soy sólo esta mierda
y después decís
mirá que puedo ser otro
mirá que puedo ser mejor

podés perder la piel
la dignidad y las llaves en cuestión de segundos
podés olvidar cada dedicación
cada acento
cada timbre de tus voces

podés pasearte sin cansancio por las huellas
que no te dejaron
y vagar para siempre
como bostezo contagiado de boca en boca

ahora andate con esa puta
andate con esa puta
o me corto la garganta
que te conozca
que después te olvide
que te escriba un poema

alguien debe haber pensado alguna vez
que este muchacho valía la pena, ¿no?
¿alguien lo pensó alguna vez?

bueno, ahí lo tenemos
pasado de rosca
todas las promesas sobre la tabla del inodoro meada
el globo desinflado después de la fiesta

la mierda
otra vez la mierda
y los eructos mentales cada dos minutos

siempre decís
no encuentro la forma de decir
para que no suene tan salvaje
pero decís, siempre decís
y duele

cada tanto por qué negarse a ser la paja en el ojo ajeno
total quién está limpio después de todo
pero sabés, vos sabés muy bien
todo lo que viene de la mirada está envenenado
lo explicó un borracho una vez
sería hermoso coger
con alguien que nunca escuchaste
con alguien que nunca viste

no es para preocuparse
todavía hay algunas cosas me tranquilizan
que venga el colectivo
que funcione la estufa o el calefón al llegar a casa
que al final del día me quede algo para fumar

todavía hay cosas que me tranquilizan
es verdad
hay motivos para correr

este poema por ejemplo
un poema que no te toca
pero te deja tirado
acá al lado mío

*

te conozco gracias a la piratería

2010-05-25T19:50:00.000-07:00

tu equipaje es una bolsita plástica
con las cosas necesarias,
pasta de diente, forros, desodorante,
todas cosas necesarias
que te compró una chica
que se te entregó como quien lucha
y a quien le diste un buen beso al despedirte,

las buenas mujeres te dan miedo,
casi siempre quieren tu alma,
y a uno que le queda tan poca alma,
que querés,
ser un bardo te consuela,

somos un bazar del litoral
siempre cerrado a la hora de la siesta,
y vos, que no sos ni turista,
ni de ningún lado,
llegás a casa con tu bolsita a cuestas,
pateando veredas rotas
e identificando los árboles de la ciudad,
ese es un lapacho rosado,
decís cuando llegás a mi casa
y ves la sombra a punto de sangrar,

otra vez con el corazón como lata atada
al parachoques trasero de un auto que pierde humo,
porque vos no ves la cara que ponés
cuando hablás de antes de ayer,
como estirando el cuello
para llegar a esa salina que está a dos metros de altura,
esa salina o desierto
que es la zona de la angustia,
la que en los mapas
está dibujada con óvalos color té con leche,
tendría que elaborar un manifiesto político
para que no se noten
los días en que me pateás el ego
y me queda cuadripléjico,

respiro-exhalo, dale, acá vamos:
tenés dos minutos para decepcionarme,
dos minutos y duermo tranquila.

me olvidé de avisar, no te voy a chatear ni una sóla vez en cuatro días

2010-05-08T16:47:00.000-07:00

mi casa no es mi casa,
y no falta mucho para que empiecen a pasar cosas raras,
las madres de mis amigas
se dieron cuenta que no tengo ni pareja ni mascota
y me regalan plantas,
muchas plantas que terminaré llamando “hijas”
tal como lo hacen ellas
mientras riegan las macetas del balcón
con todo el amor del mundo.

vos no sos ni mi planta ni mi pareja ni mi mascota,
pero estás acá en mi casa nueva,
hablando de libros y discos viejos,
pienso para adentro que
si me gustan las cosas que te gustan, entonces me gustás,
y busco un imán de la heladera que me solucione la cena.

yo no sé por qué nos agarra esta claustrofobia emocional
como si alguno de los dos
se hubiera internado en territorio ajeno
y corriera peligro de ser atrapado,

hasta se fuma diferente en la casa propia,
digo con un cigarrillo temblando entre los labios,
vos y yo no deberíamos estar juntos,
pienso para adentro y me alcanzás el cenicero,
ahora viene la parte en que te explico mi libertad con lujo de detalles
aunque nunca haya estado en tus planes venir a sujetarme,

vos me preguntás si tengo miedo,
yo me sirvo un poco más de vino y mastico un hielo,
la palabra miedo nos queda bien,
la palabra miedo nos gusta y por eso nos drogamos,
por eso vamos a terapia y escribimos poesía,
la palabra miedo es casi como decir te quiero o ser indie,

la palabra miedo para mirar el desastre,
la palabra miedo para hablar de las cosas que no queremos,

ahora estamos tirados mirando el techo,
vos pensando en que te querés ir,
vos pensando en si tenés monedas para el bondi,

yo pensando en cambiarme para bajarte a abrir,
yo pensando en que no tengo ganas de salir,
yo pensando en si es realmente necesario
que estemos los dos en esta cama que es mi cama

los problemas empiezan cuando tenemos que salir de la pieza,
los problemas se amotinan atrás de la puerta
que te tengo que bajar a abrir cuando te tenés que ir,

vos decís que me pongo críptica,
yo te digo que no es una decisión:

críptico viene de cripta,
será que cuando uno no dice,
la boca se muere,
pero también pasa que el pez por la boca muere
así que te diga o no te diga,
parece que uno se muere de las dos maneras.

jimena arnolfi

síndrome del cantautor

2010-05-06T11:24:00.000-07:00

es importante que sepas eso,
sólo puedo arruinarte la vida
con mucho mucho amor.

siempre cantás con los ojos cerrados
y recordás la respiración de otra mujer,
yo siempre veo arañas por todos lados,
bichos que están trepando,
bichos que están comiendo a otros bichos,
bichos que después dan la vuelta carnero
y se empiezan a morir en cámara lenta,
a veces me parece que pierdo la noción
pero sos lo mejor que no me pasó en la vida.

cuando te conocí, agarraste la guitarra
y cantaste una canción que hablaba de cortázar,
tu pueblo y otro amor,
ayer estaba triste
y me explicaron que el problema
es que tengo el síndrome del cantautor:
el pibito con la guitarra,
el pibito con los poemas,
el pibito que se emborracha
y que viva, que viva la revolución.

otra vez. otra vez soy un renault 4,
segunda mano, caño de escape a la miseria,
otra vez, otra vez pasó,
yo te ofrezco mi vaso
como si fuera un corazón
y a vos se te cae, manitos de manteca,

hoy a las 9 de la noche te voy a ver
me dan ganas de ponerme un vestido que tenga flores,
me dan ganas de arreglarme los rulos
y ponerme una bincha como te gusta,

hoy a las 9 de la noche te voy a ver
y no te voy a decir nada porque voy a estar esperando
que vos vengas a hablarme
y entonces me voy a hacer la sorprendida
y me voy a preguntar por qué soy tan estupida
por qué no traje una doble de riesgo
por qué te voy a dar un beso
por qué más tarde voy a estar sola
contando tus pasitos en reversa

estoy mitad cansada, mitad ebria
como para ponerte cara y decirte algo increíblemente feo.
te voy arrancar la palabra de los ojos,

pienso que voy a morir
botella por botella,
entonces al borde del último tic tac de menta que me queda
empiezo a leer tus poemas cuando ya no estás,
como quien desarma un juguete para ver qué tiene adentro
y me quiero matar porque te entiendo,
te entiendo todo el tiempo
hasta cuando se te cae el vaso
y tengo que juntar los pedazos de vidrio para que no te cortes,
para que no te haga mal.

mi conducta a veces te parece extraña,
como esa vez que te dije que no me gustaba que me mires la cara
si me quedaba dormida y la verdad es que nunca te expliqué
pero esa noche mi sueño fue un poco extremo,
puse una canción de nirvana a todo volumen
y te agarré del cuello
y te juro que estaba lista para matarte,

ni me quiero imaginar qué tenía en la cara mientras soñaba todo eso,
porque yo pensé que te iba a matar,
que te iba a matar en serio,
pero me acerqué a tu oído con aire asesino
y te dije algo entre dientes
que se me olvidó cuando me desperté
y me estabas mirando.

ahora hablamos por teléfono,
apretás cualquier número con la cara
y me quejo del ruido
y entonces decís que perdón,
que estabas tratando de oler mi cuello por el tubo,
yo sé que pasaríamos la noche volándonos la frente,
haciendo planes para no suicidarnos más.

parece mentira pero siempre es tarde cuando empieza a llover a mansalva
y me pongo a baldear almitas
como cuando una tristeza me pide para entrar.

ayer quise hacerte un poema
y sólo pude escribir esto que sigue:
pensar en vos,
es correr en chancletas para atrás.
me caigo.

jimena arnolfi

venite al pogo! *

2010-04-30T08:13:00.000-07:00

_ it's been a hard day's night, and I've been working like a dog...

(*el blog donde subiré laburos periodísticos)

maría y un puto poema

2010-04-06T19:05:00.000-07:00

maría mira el charco por la ventana
y después se cuelga
mirando las ratas que juegan carreras
por el cable de luz
que va de palmera en palmera.
maría se cansa,
cierra la ventana
y le prende una vela al poema,
con amor lo tira al costado de la cama,
hay que decir que maría y el poema duermen en camas separadas
porque maría se cae de la cama.
maría se tira a dormir,
se tapa con la frazada
mientras las ratas siguen corriendo por el cable de luz
y hacen un ruido molesto
que no la deja dormir.
maría se va al fondo de la cama
y para no escuchar el ruido,
piensa en el baldío
y en el tamaño de las ratas
y tiene la cabeza tapada,
bloqueda, llena de ruido de ratas.
maría se pone a pensar que si por casualidad
una de las ratas pierde el equilibrio
y cae por accidente,
quizás salpicando la pared de su casa con un poco de sangre,
es una rata que muere libre,
es una rata que pudo zafar de la tarea reflexiva de todo gran suicida.
maría quiere dormir y el poema no viene,
maría ya no sabe cómo llamarle la atención,
ya no sabe cuántas veces tiene que abandonarlo
para tenerlo entre sus brazos.
la otra vez, por ejemplo, maría fue y le dio el corazón
como quien le da un vaso de agua a quien tiene sed,
y al muy puto se le cayó,
al poema se le cayó el corazón
en el medio de la fiesta
como bien se puede estar cayendo la rata
en el medio de la calle.
hay que desistir de uno mismo,
si al final a mi qué,
a mi qué me importa lo que puedas escribir,
esa sarta de palabras tan quemadas,
esa sarta de palabras pegoteadas en la sartén
donde otro cocinó,
si al final esa lengua está hecha de frases abortadas,
cobardía, cobardía es irte a dormir así
con el cuerpo hecho un tajo,
toda desamada,
matándote los pedacitos,
el amor es mentira,
el dolor es mentira,
las ratas juegan afuera
y vos estás tirada
con el verso adentro,
con esa lengua de mentira
que te convence la verdad que no sabés usar,
vos, tirada,
y el verso que te da fiebre
el verso que te da náuseas
el verso adentro del cuerpo,
en la entrepierna, en la boca,
a donde sea que no llegues
a donde sea que tengas que ir para desconocer,
pensar, hablar, sufrir,
cuando maría está triste
no puede terminar de hablar porque se larga a llorar,
porque pensar y hablar es estar sufriendo.
porque alguien te avisó que esto no sirve para nada,
si te vas a morir el lunes,
sos feliz el jueves, el viernes te empezás a preocupar,
el sábado te volviste loca
y el domingo ya no podés ni vivir.
el verso adentro sólo sirve para eso
y al final las ratas siguen jugando afuera
y vos en la cama,
sin poder dormir,
sin poder terminar un puto poema.

jimena arnolfi

* la pintura es de federico de prisco

maría y la foto - cerrar los ojos es perder

2010-03-06T17:26:00.000-08:00

la foto está arriba de la mesa.
maría camina hasta él.
agarra la foto.
la sostiene desde los extremos
con la puntita de los dedos.
maría mira la foto un largo rato.
dice algo que no entiende.
le tira un beso.
pone cara de enamorada:
cejas levemente estiradas,
ojos mirando la nada.

sos una mierda,
dice entre dientes sin abandonar
la cara de enamorada.
maría cantaría una canción rabiosa
pero en su lugar revolea la foto.

mira el recorrido.
la foto ondulándose en el aire.
la foto baila un lento.
la foto duda si sí o si no.
la foto cae en el rincón
sabe que en el rincón
no puede ser pisada por nadie.

la foto montada al zócalo.
la foto anclada ahí donde se junta la mugre,
la mugre y la duda,
todo eso que se barre
para ensuciar otro lugar.

la mugre reubicada.
la mugre re-localizada.
limpiar es ensuciar otro lugar.

cuando maría quiere romper cosas,
piensa en metáforas que dan asco.
maría se estruja el cerebro pensando versos
que arruguen miradas al ser leídos.

a veces te apabulla ese sentimiento:
todo eso que fue amor
mea sobre vos con la bragueta abierta.
tomá, qué porquería gustarte,
no quiero gustarte.

maría camina descalza por el living.
piensa cosas que le hacen mal.
la foto sigue incrustrada al zócalo
como si saludara o la estuviera delirando.

maría prende un sahumerio,
se deja caer en el sillón.
maría hace bicicleta con las piernas
como cuando necesita pasar el momento de peligro.

parece mentira, parar el mambo negro
es una tarea que tarda mucho tiempo,
parar el mambo negro
es una tarea muy dificil, muy estresante.

quedás consumido de tanto relajarte.

parece que hay que dejar de creer en las mismas cosas, maría,
-casi escribo, “hay que dejar de creer en las mismas fotos”,
pero sí, es lo mismo.

en esa foto él estaba con los ojos cerrados,
fue la única foto que le dejó una vez separados.
la foto de la no-mirada,
la foto del que no está.

la foto no la mira.
ella la mira todos los días mientras hace cualquier cosa.

maría lo recuerda con los ojos cerrados.
casi que puede ver sus ojos cerrados.

ojos cerrados para dormir-
ojos cerrados para morir-
ojos cerrados para hacer el amor-

momentos muy iguales,
reflexiona maría que se sienta en el borde del sillón
como si algo la fuera a morder.
la no-mirada.

¿y qué pasa si él no te mira nunca más, maría?
la no-mirada, estás sola y te chocás con tu mirada,
tu mismita mirada mojada.
ojo maría, tus ojos te quieren morder,
mirás la foto en el zócalo,
estás mirando la foto que no mira nunca,
se te vienen los ojos, maría,
se te vienen los ojos como dos navajas afiladas
y se te vienen los ojos, maría,
se te vienen los ojos y fuiste.

.
.
.
.
*

PARANÁ POESÍA 2010

2010-02-15T08:49:00.000-08:00

Paraná Poesía 2010, del 18 al 21 de Febrero
CENTRO CULTURAL JUAN L. ORTIZ(Bvar. Racedo 250)

EDITORIALES: Vox/Eloísa Cartonera/Librería del ciclista/
Entropía/ La gota/Espiral calipso

Patricio Torne/ Marcelo Carnero/Clara Muschietti/
Marisa Negri/Sebastián Quiroga Torres/Fernando Kosiak/
Eziquiel Zaidenwerg/Roberto Aguirre Molina/
Marcelo Leites/Natalia González/Beto Steinman/
Victoria Schcolnik/María Paula Alzugaray/
Martín Armada/Cucurto/Adrián Orellano/
Ezequiel Milton López/ Francisco Marzioni/
Alejandro Mendez/Jimena Arnolfi/Gabriel Roel/
Nicolás Cambón/Sergio Peralta/ Carina Radilov Chirov/
Marcelo Faura/Lucía Blanc/Facunando Grenat/
Alejandro Menardi/ Héctor Urruspuru/ Charpentier/
Leonel Ciarroca/Rocío Muñoz/Paula Oyarzabal/
Juan Meneguín/Concepción Bertone/ Miguel Angel Federik

i want you so bad

2010-02-12T09:50:00.000-08:00

cuántas veces voy a tener que mirarte fijo
para poder decir que te quiero,
que te quiero mucho,
que te quiero a lo bestia,
que te quiero sacado,
que te quiero demasiado,
que te quiero con toda la exageración
que da querer cuando se quiere así,
porque no es el te quiero pedorro
de quererte hasta el cielo biri biri pipí cucú,
sino el te quiero de verdad,
el te quiero para adentro,
el te quiero que hace titilar un ojo y darse vuelta,
que se entienda por favor
porque te quiero con dolor en la costilla
igual que cuando camino fuerte
y me duele el costado porque no sé respirar,
y ni lo sueñes porque no me sale decir te quiero de manera bonita,
nunca te voy a decir te quiero hasta la luna,
nunca te voy a decir te quiero para siempre,
yo te quiero para adentro,
te digo que te quiero en mis pies
cuando la sandalia estrangula los dedos
y necesito pensar en una palangana con hielo rolito,
te digo que te quiero hasta el fondo de los ojos
porque cuando quiero así
me duele atrás de los ojos
como cuando tengo gripe o migraña a las 3 de la mañana,
te quiero porque recién alguien me vio escribiendo este poema
y me dijo qué cara de devastación que tenés,
puso cara de querer comerse la pantalla
y me dejó a solas
y lo peor es que busqué devastación en el diccionario
y dice que devastar es destruir un territorio,
hacerlo pedazos, reducirlo a cenizas,
bueno, eso, aunque resulte un poco peligroso,
te quiero así.
.
.
.
.
.
jimena arnolfi

el título es secreto ♪

2010-02-07T20:12:00.000-08:00

alguien, algunos, nadie, ninguna,
deberías saber que no somos nadie ahora que nos tenemos así,
no somos nadie a esta hora
cuando estamos tan desnudos y ciertos,
estoy acostada en este lugar que decíamos ayer,
ahí, en la palma de tu mano,
en mi otro cuerpo que no conozco,
estoy acostada en los mil poemas que no voy a escribir,
estoy tratando de no entender,
creéme, no entender es gigante,
no entender es darnos este beso,
no entender es dar la vuelta al día en 80 mundos,
vi la escena con tus ojos,
no entender es esta mueca de eternidad,
está bien, es la hora de no decirlo,
el frasco de mis razones se hizo pedazos,
si quitamos los vidrios
nos reflejamos en el espejo roto,
quedamos crudos con todo el ruido del alma,
me gustaría llevarte a no sé dónde,
viajar a no sé dónde,
no es que esté buscando un verso que nunca encuentro,
en realidad se cortó la luz
y pienso en llegar hasta el final,
bailar hasta el pánico como dice cohen,
bailar hasta no entender,
hasta el final del amor,
abro los brazos y me suelto el pelo,
me despierto boca arriba,
miro alrededor con esa hambruna que da desear,
las sábanas, el cubrecama, los libros, el vino,
las películas, el cenicero,
el cenicero sí que es bastante real,
con su vida y con su muerte,
con la belleza de lo sórdido,
me gusta que esté todo tirado,
me gusta que estemos tirados todo el tiempo
y que brindemos y que fumemos un cigarrillo,
y la verdad es que estoy pudiendo escribir muy poco entre beso y beso,
pero no importa, subí el volumen,
escuchá la letra,
me gusta poner canciones que no conocés,
el título es secreto,
vos te quedás en silencio escuchando despacito,
seguramente estás pensando en que quizás
esa canción es un poco como yo,
somos una canción que se nos pegó
que no sabíamos que sabíamos,
que lindo cuando estamos así/
cantando una canción que nos nombra sin querer,
mejor nos decimos hasta mañana,
mejor vamos a dormir sin entender.

jimena arnolfi

la foto es de maría eugenia aloisi www.paprikass.blogspot.com

X

2010-01-13T19:31:00.000-08:00

siento que todos los que quedamos
nos vamos chocando como autitos chocadores,
somos un accidente

y después nada, se termina el tiempo,
volvemos un poco mareados,
ni siquiera tenemos el cuerpo abollado.

.
.
.

me queda un bostezo

2010-01-04T13:50:00.000-08:00

(no quiero ir a dormir por miedo a no poder dormir, busco la foto en la que estás bostezando, te veo a vos con los ojos chiquitos, el bostezo en toda la cara, tus ojos que se lloran, tu mano que quiere tapar la boca que se abre, una foto tuya conmigo fuera de plano, miro por la ventana, la calle está fría y dormida como vos color sepia, agarro tu foto pensando que es la última vez, el bostezo, el bostezo que llega por falta de oxígeno en la sangre, a ver si todavía me hacés algo en el cuerpo, te voy a mirar, te voy a mirar como quien no quiere la cosa, a ver si todavía me contagiás el bostezo, a ver si todavía me hacés algo en el cuerpo)

(dejame los puntos suspensivos)

2009-12-17T20:03:00.000-08:00

.
.
.
me caería mejor/ si fuera verdad/
que nunca quiero ver las escenas del capítulo siguiente.
.
.
.

me voy porque...

2009-12-07T12:11:00.000-08:00

"well I don't know where i'll go now
and I don't really care who follows me there"

let's get
lost - elliot smith

me diste los mejores besos del mundo
pero ahora quiero los mejores mundos del beso

(...)

hoja de ruta

2009-12-03T20:17:00.000-08:00

al final me doy cuenta
que siempre fuiste mi poeta preferido
por ejemplo ayer
mientras nos decíamos chau
.
yo sé que te voy a cruzar en muchos años/
otra vez me vas a romper el coco/
y te vas a tener que divorciar/
no te cases, en serio te lo digo/
.
.
.

una marquesina de olvidos, por favor

2009-12-03T19:15:00.000-08:00

.
después de preguntar
por qué me das un beso
si no esperás más nada de mí
fui al baño

como quien elije morir sola

en el sótano del tiempo

cerré la puerta

me miré en el espejo

y repetí tu frase

dos o tres veces

no te creo nada

me vi fea pisada

y demasiado verdadera

volví preguntando

por qué siempre pregunto

lo que no quiero que respondan

vos seguías ahí revolviendo la malasangre

con tu eterna cara de vino

y la preguntaba resonaba entre los dos vasos

por qué me das un beso si no esperás más nada de mí

miré la calle corrientes

la mugre la gente la carta
prendí un pucho

me quemé las pestañas

y ganas de llorar

me sacaste las cenizas

y ganas de salir corriendo

no te quiero nombrar

para no darte el gusto

pero te miré a vos

pedazo de roberto engualichado

respiraste bien fuerte

y entre quejidos respondiste

con uno de tus guiños:
es como que me preguntes

por qué me emborracho
si después voy a tener resaca

pensar en vos/ es correr en chancletas hacia atrás

2009-11-28T16:22:00.000-08:00

me caigo

no sé si entramos en esa bici para dos

2009-11-24T16:12:00.000-08:00

no sé qué opinás,
pero para mí que tenemos que ser
los enamorados de love me tonight,
esa película en blanco y negro que no vi
y es de 1932.
.
.
.
.
.

*Maurice Chevalier and Jeanette MacDonald in "Love Me Tonight" ( Rouben Mamoulian, 1932).

look at me

2009-10-26T22:38:00.000-07:00

look at me, what am i supposed to be?
......................................................lennon

te quería
sacar de encima,
me tiro agua
para que me dejes,
me tiro agua
para despegar tus manos,
no me soporto,
soy un chiquero de vos,

baldear almitas, lavarse el cuerpo
para que piense como yo,

tu voz está saliendo por la canilla,
fría, caliente, fría, caliente,
se me tapan los oídos,
se me mete el agua por la nuca,
tengo la piel de gallina,
mucha lluvia en la sonrisa,
sabía que me ibas a empapar el alma,
a esta hora siempre me das frío,

me olvidé la toalla en la cocina,
en momentos así me doy cuenta que no estás,
no podés alcanzarme la toalla
ni subir el termo tanque,

tengo el yo caído en la ducha,
me resbalo, me fracturo,
estás del otro lado
..de la mampara con vapor,
no podés ver cómo te miro desde acá,
los ojitos color agua, sos lindo,
imagino que te pongo en tubos de ensayo
para mirarte mejor,
voy a guardarte para más tarde,

no te enojes,
tengo miedo de romperte un brazo,
mejor te envuelvo
con una bolsa de embalaje,
te rodeo de burbujas
así después las exploto
y me saco los nervios
que me da quererte

tu voz sigue saliendo por la canilla,
tengo el agua hasta el cogote,
fría, caliente, fría, caliente,
no venís, para mí que no venís,
no venís y a mi no me salva ni greenpeace

jimena arnolfi

fotografía de maría eugenia aloisi

maría y roberto chatean

2009-10-17T10:10:00.000-07:00

ROBERT dice:
lindo día peronista,
hoy tenés que ser mi novia
maría dice:
y tener hijos
maría dice:
casa
maría dice:
reposera
maría dice:
y coca cola?
ROBERT dice:
por ahora mi novia nomás...
ROBERT dice:
la reposera y la coca la consigo
ROBERT dice:
y los hijos más adelante
ROBERT dice:
mucho más
ROBERT dice:
querés?
maría dice:
se le fue un poco la gracia así
maría dice:
es lo que yo digo,
ni siquiera el peronismo es lo que era,
el peronismo se transformó en nostalgia
como el papel secante y la pluma parker,
ya nadie usa papel secante, pluma parker tampoco.
ROBERT dice:
si querés compramos
ROBERT dice:
dale, va de vuelta, querés ser mi novia?
ROBERT dice:
para mí que un poco querés
ROBERT dice:
sabés que beso mejor que nadie,
que soy un chico de barrio y me la banco,
que te soy fiel, que voy a ganar plata
para hacerte regalos lindos
y voy a estar siempre con vos,
y te voy a hacer creer que te entiendo
para que te sientas bien,
y todos los días te voy a decir la verdad,
te voy a decir que sos hermosa con pelo largo,
con pelo corto o sin pelo, ya fue,
y te voy a hacer acordar que cuando te levantás
es mucho más lindo todo porque lo sé
y estás toda dormida y hermosa
toda despeinada como siempre
ROBERT dice:
y eso
maría dice:
me está titilando el ojo
ROBERT dice:
tosé muy fuerte y se te va

*maría piensa:
me ataría con cintas de peligro cada vez que estoy por tener un ataque cursi.

Lo que pasó en Gualeguay no se puede contar

2009-09-02T21:12:00.000-07:00

I
porque algunos dicen,
me duele el corazón,
pero a mi me duele en serio,
exhalo profundo y se me aprieta todo,
siento un frío acá y toso mucho,

entonces no hay más que hablar,
en sulky pa’ el pago chico,
y a la lona todo,
que no hay carnaval que olvide
lo que somos

II
nos vamos para ser gurises,
para caminar lento,
para sentir el beso de madre
que calma la frente
cuando se tiene 40 grados de fiebre,

jugar a morir
o a cremarnos vivos

III
a veces sólo queda un segundo
colgando de tres anzuelos,
y si no queda lo inventamos
mientras la luna chorrea sobre el Paraná

IV
la pura baraja en las manos,
un tres rojo de corazones sobre la mesa,
el piso sin barrer,
el fuego en el patio,

tengo una quimera,
un beso de tres cabezas,

un ciruelo, un naranjo y un jazmín,
todo eso cuando tenga mi casa

V
pero hablamos, hablamos,
podemos enumerarnos hasta que hoy sea mañana,
el verbo siempre fue la excusa para no hacer,

por eso hablo todo el tiempo,
digo alguna cosa para callar el vacío,
por ejemplo, decime,
por qué arruinar este amor consumándolo,

hoy quedate conmigo,
si querés dejo de buscar casas

VI
si la noche fuera más larga
nos entenderíamos, pero no,
la noche es un impulso,
sin querer nos morimos a la misma hora

VII
te dije que me quites la mirada,
tiré todo el vino porque te vi venir,
ya está, dijiste,
entre nosotros va a correr mucha sangre

VIII
el río fue tu sangre,
amén.

.
.
.
.
invierno 2009 - jimena arnolfi

maría hablame

2009-08-19T19:17:00.000-07:00

1
está bien, maría,
ya sé que no podés hablar,
pero probemos,
la vida te va empujando despacito contra la pared,
una pared que es abismo,
y caés, caés todo el tiempo,
pero basta, dejá de temblar,
38° de fiebre no es tanto,
saludá al termómetro,
saludá a la cámara,
al final siempre es una joda,
mientras la felicidad siempre es
tirarse por la ventana,
el dolor te hunde en la más puta entraña,
pero volvé, maría,
tirá la toalla,
desatáte el cuello, el morbo,
la esquirla enamorada,
dios te ayude, maría,
pero tirá todo lo seguro,
mordéte la lengua
las manos, el pecho,
mordéte todo,
todo por una sílaba de pan,
todo por una miga hecha palabra.

2

otra vez a la cama

para dormir una hora más,

maría, la sábana es para la muerte,

la sábana te arrulla,

te junta los huesitos, el velador roto,

el libro vomitado al lado de la cama,

el miedo siempre colgado de la última percha,
dale, maría, mostráme los dientes,

la mentira como una mugre abajo de las uñas,
la milicia de bordes arruinados,

la ansiedad abierta en las manos,
vení, maría, abrite un vino,

tenés los ojos chocados,

hay que abrir las persianas,

maría, tenés que poner la comida del gato
siempre en el mismo lugar,
¡esta radio se cambia sola!
ponele una papa a la antena, maría,
dejá de caminar que te vas a marear,
el piso se queda con la piel de tus talones,
maría, casi tirás un vaso,

todavía está la temperatura de tu sangre en el sillón,
ese estribillo que cantaste cuando me viste,
ese chamuyito de paraíso impostor
que anotaste en una servilletita arrugada,

maría, temblás como una hoja en mis rodillas,

como una palabra mal entendida,

como un poema que nace y tiene frío..

3
maría, estás desnuda,
toda dormida,
esos pelos, siempre tanto quilombo,
los atrapasueños,
los ojos revueltos,
tenés las pestañitas como bailando,
las ojeras, maría,
cuando te veas las ojeras
rodeando esos ojos contentos,
la boca aturdida de besos,
la feria de besos,
el viaje de besos,
ahora entiendo, maría,
temblás como una hoja en mis rodillas,
como una palabra,
como un poema que nace
y tiene frío.

4
pero no te preocupes, maría,

este poema puede ser un poema ortopédico,

un poema sucio,

un poema desnudo,

o por qué no,
esto también puede ser un poema malo,
otro poema malo,

un poema hecho una pinturita,

un poema al tun tún que sea tu cuerpo,

un poema con tus piernas,

con tu sexo,

con tu esqueleto, un poema que sea un poema tuyo, maría,
no te preocupes,

un poema con tus omóplatos,

un poema con tus omóplatos bien ruidosos,

un poema que sea tu tamaño en el mundo,

tu quilombo de metro sesenta y pico,

un poema que te nombre, maría,

un poema que te calle

y otro poema que te mate.

.
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jimena arnolfi - invierno 2009

*las pinturas son de adrián orellano

maría llora

2009-07-08T17:55:00.000-07:00

...

nunca nadie imaginó
que se podía llorar
tanto tanto en la vida

llorar hasta tener arcadas
llorar hasta la náusea
llorar hasta quedar contracturado

llorar sin entender
por qué nos sigue saliendo
tanta agua del cuerpo

maría llora dormida
amanece con reservas
de agüita en las ojeras

maría sube las escaleras
en contrapicado

llora a los gritos
se queda afónica
encima satura, queda de feo

a maría le cambió la cara
se aguanchentó
está como lavada maría

se le corrió el rimmel
parece una acuarela

un dibujito corrido
un plano fuera de foco
una uña roja muy cachada

maría va mojada
tiene la piel corrugada
tiene la piel anciana

como si hubiera pasado años
ahogada en la bañadera
.

no se queda quieta,
va derramándose por todos lados
rompió bolsa, dijo uno
se inundó, dijo otro

nunca nadie la abraza
nunca nadie le pasa un dedo
para secar la lágrima

nunca nadie le dijo que ya va a pasar
nunca nadie le dio una carilina un tissue
un pañuelo escocés planchado en triangulito

nunca nadie la envolvió en una toalla
en una sábana
en un papel secante

cuando llueve no se nota la diferencia
es como un mar en la vereda
en el colectivo
en la cama

maría usa sobretodo todo el año

la gente la esquiva
la gente cambia de vereda
acelera el paso
mira para abajo

porque hoy por hoy todo se contagia
y la tristeza contagia
vaya si contagia
el llanto siempre contagió bastante

la lágrima tendida caudalosa
la lágrima angustia en seguida

hay que usar anteojos de sol
para no contagiar tristeza

hace mal el llanto

ver a alguien llorar da culpa
ni siquiera sirve para contentarse
con que uno está mejor

ya se corrió la bola
maría está en wikipedia
maría llegó al guinness

greenpeace hizo campaña por facebook
salvemos a maría
gritan los ambientalistas

maría es la solución frente a la falta de agua

quieren ponerle vigilancia
por si se desata la guerra

la quisieron contratar de un lava autos
un medico inventó un parabrisas
un paralágrimas, dijo
unas carilinas portátiles
unos lentes de contacto
una malla sec

maría sola muy sola
nunca nadie la llama
nada de teléfono
para que no se electrocute

nunca nadie la busca
en invierno hace frío
para andar todo húmedecido

si hasta dejó de leer porque destiñe
hace rato anda con palanganas
maría no tiene retensión para la pena

en tiempos de gripe porcina
maría es un peligro
por el agua estancada
la lágrima estancada
puede traer dengue

los vecinos se quejan por las goteras
maría chorrea
riega las plantas del balcón

en vez de cachetes
dos aljibes
dos tanques de agua

la lágrima te habla
la lágrima está adentro

maría gurrumina
maría hace la plancha
se tira de cabeza

maría se nada
croll adelante croll atrás
pecho mariposa perrito

maría aguanta abajo del agua
aguanta en la superficie
pero llora a los gritos

maría está chorreando
parece una gotera

tiene los labios lavados del diluvio
la tormenta de santa rosa
un chuchumeco
un escalofrío
un sanseacabó

basta, ya te dije mil veces
no, no llueve
es ella.

jimena arnolfi

invierno 2009

(gracias adrián orellano por tus pinturas)

ta-te-ti muerte para ti

2009-06-27T15:58:00.000-07:00

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Fragmento del guión del cortometraje "peligro"
(2009, quimera producciones)
Por Jimena Arnolfi

I
sabés lo que pasa, ayer te decía,
no se si te acordás,
pero es verdad en definitiva,
somos el límite,
los últimos asqueados de miedo,
por eso no nos mata la sobredosis,

es un acurrucarse en la llaga,
una soledad de verano sin heladera,
algo así…

se escucha el noticiero,
¡dejá que empieza intrusos!
hay música,
hay pelos en la bañadera
y suena el ranking de la inseguridad
en todos los canales
.
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Sigue en "peligro"
un cortometraje de quimera producciones

maría, vamos a tomar un café

2009-04-21T19:48:00.000-07:00

“y así las cosas fueran hechas para ser tenidas/
hechas para ser dejadas”
abandoná, (flopa)

I
siempre que decís, maría, vamos a tomar un café,
significa ir al bar de marta
para dejarnos en la mesa
que está al lado de la ventana

a veces pienso
que el bar de marta
fue hecho para los que quieren dejarse

lo de marta queda a la vuelta del ancla,
un balneario del sesenta,
en la playita de vicente lópez

el ancla se clausuró
después de una batalla entre barras,
policía montada, muertos,
y gente en malla muy herida

maría, estás arqueada de silencio,
¿no vas a opinar nada?
ya estamos contra la ventana,
encima llueve, siempre llueve/
............cuando nos vamos a dejar

¿sabías que acá veraneaba
martin caradagian y
los de titanes en el ring?

II
siempre que decís, maría, vamos a tomar un café,
significa ir al bar de marta
para dejarnos en la mesa
que está al lado de la ventana

y a veces pienso por qué decís un café
si siempre tomo agua tónica
o sprite con hielo y limón

después me pedís que haga algo,
hacé algo, maría, decís entre dientes,
golpeás la mesa, dos veces seguidas,
y marta me mira como diciendo, pobre piba,

y no, pobre, no: marta no entiende,
ahí es cuando pone el cassette de creedence
y yo verifico que el vaso no esté volcado

III
“tú, que llenas todo de alegría y juventú, que ves fantasmas en las noches de trasluz, que oyes el canto perfumado del azul, vete de mí”.
vete de mi (virgilio y homero expósito)

cada vez que estamos por dejar algo
decimos tantas cosas lindas que da gusto,
así da gusto dejarse, digo,

por eso el bar de marta,
por eso la mesa que está al lado de la ventana,
que está al lado de tu abandono,
que está al lado de mi agua tónica:

hablás tan lindo, me dejás como a un bolero,
de golpe pareciera que soy tan buena,
tan joven, tan bella,

tan pero tan buena,
que no me merecés,
que tengo que buscarme otro chico,

después dejás de tocarme,
pero si pasa una señora
ofreciendo flores para la dama
me comprás un ramito igual

IV
me siento más querida
cada vez que me dejás
.

otoño 2009

jimena arnolfi

empanada

2009-04-05T16:41:00.000-07:00

A Rodolfo Edwards
y Gabriel Tomas

Después de leer "Pirilo (pizza)" de Edwards.

me mira desde el plato,
me molesta,
empanada de mala muerte,
empanada de docena regalada,
de ticket pegoteado,

me reta,
me desafía,
toda reposada en cerámica rayada,
dice que es soufflé,
dice que es gourmet,
con todo ese olor a fritanga,
se hace la rica,
la palermo hollywood,

la empanada me mira,
me está mirando,
me sigue molestando,
ahora mismo se parece a mi alma,
reacciono:
la empanada se parece a mi alma,

toda chorreada de aceite,
de repulgue mal hecho,
de superficie quemada,
de relleno sin rastros,
casi sin sal,
una empanada fea,
una empanada muy fea,

y de golpe empieza a desinflarse,
guarda que enchastra todo el plato,
no hay servilleta que aguante,
la muy horrible insiste con eso de que es linda,

es la empanada incógnita,
la sin dibujito que indique,
la sin forma,
no se sabe de qué es,
todos se preguntan
y la empanada angustia por incierta,
busca despistar,
se hace la interesante,
la de carne cortada a cuchillo,

pero no tiene nada,
te firmo que está toda picada,
que es mentira,
hay que pincharla,
hay que cortarla,
hay que meterle el dedo,

a la cuenta de tres,
yo te juro que la muerdo
yo te juro que la muerdo
y a la mierda
.
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abril 2009
jimena arnolfi

lindura, decía boca arriba

2009-03-15T15:40:00.000-07:00

siempre se olvidaba de sacar la basura
pero nos acostábamos igual
y las bolsas se seguían amontonando

el dormía desnudo,
justo antes del sueño,
le daban unos escalofríos cortitos
que me anunciaban que por fin iba a callarse,
que se iba dormir de una vez

ese momento se volvía eterno,
nunca conté cuánto le duraba,
yo le daba la espalda y me hacía la dormida,
el manoteaba un verso
y me lo tiraba por la cabeza

yo lo dejaba hacer,
decía cosas lindas antes de dormir,
decía que me quería contar los lunares de la espalda
y después los quería unir con un pintalabios

claro que mi espalda nunca tuvo lunares para contar
pero se ve que le parecía lindo decir esas cosas

medio dormido decía cómo le asustaba mi lindura,
lindura, decía boca arriba,
mi morenita ausente, decía,
de ojos más negros que el cielo
cuando me dice que la olvide

en realidad yo nunca le decía nada,
pero lo escuchaba acostada para el otro lado
y pensaba en los platos sucios,
en las bolsas que no habíamos tirado,
en las migas que habían quedado en la mesa,

mi morenita, decía,
pero yo no soy ni morena
ni tampoco le había dicho que me olvide,
si al final nunca lo echaba,
nunca lo sacaba de la cama

en realidad
ahora me pregunto hasta qué punto
le llegaba la confusión
cuando se metía entre las sábanas,
yo me hacía la dormida pero lo escuchaba igual

esperaba que se duerma, que se calle,
y después me encerraba en el baño a fumar,
pensaba bastante en la morenita ausente
que seguro era tan linda,
me daba intriga su nombre, su casa, su cara,

casi siempre tenía que ducharme
para sacármela de encima,
me tocaba las manos y las piernas
para confirmar que seguía siendo yo,
que no me había transformado en la morenita de los versos

no digo que él no haya tratado,
se notaba bastante que buscaba en los bolsillos
para hablarme a mi
pero no le salía nada

cada tanto me agarraba la culpa
y antes de ir a fumar
yo le recordaba quién era
para que al otro día no se confundiera más

me llamo maría, le decía,
a veces le acariciaba la cara por si le caía mal,
o le daba un beso en la frente
para alivianar la noticia

y eso que lo miraba un largo rato
como para convencerlo,
pero no había caso, pobre,
el seguía pensando que era ella,
la morenita esa,

la de ojos negros
.
.
.
.
verano 2009
jimena arnolfi

fotografía de maría eugenia aloisi

la hora de la siesta

2009-03-03T16:12:00.001-08:00

a vos te funcionó,
al menos pudiste reemplazar las pastillas para dormir
que te dio el psiquiatra,
a mi no, y eso que fui,
busqué la góndola tres del farmacity,
ahí donde están las hierbas medicinales,
pero nada, sigo con los ojos en la claraboya,
y eso que ya van dos saquitos
del bendito té anti stress-insomnio que dijiste
.

cuestión que a mi no me hace nada eso,
le tenía fe pero no hay caso,
no hay forma de pasar la siesta entrerriana,
afuera el calor es aplastante, la térmica se ancló en 40
y hace horas estoy encerrada
con aire acondicionado

.
lavé las sábanas ni bien te fuiste,
tiré la basura, lavé los platos,
barrí los puchos y los toritos muertos
de la galería,

.
y claro está que tengo que dejar de fumar,
la casa tiene cada vez más humo,
la cama de dos plazas sigue destendida,
la ropa tirada, el mate, la compu
el cenicero,

.
acomodé la poca vida alrededor de la cama,
sólo me queda cambiar de lado,

.
así es la cosa desde que volviste a tu cajón de cuentos,
desde que volviste,
que también significa desde que te fuiste,
siempre depende desde dónde se lo mire,

pero en serio que no puedo,

tomé té, mucho té,

dejé que reposara cinco minutos

como dice el papelito
y todavía es la hora más muerta de la siesta,

debería dejar de pensar tanto,

debería dejarte.

verano 2009

jimena arnolfi

*fotografía de Florencia Cogo, Gualeguaychú, Febrero 2009

asco

2009-02-15T11:45:00.000-08:00

quería sacarse todo,
arrancarse todo,
quedar por fin desnuda
en su cama mal hecha
con su cuerpo de las 6 de la mañana a secas.
iba a estallar en partes,
iba a desprenderse las penas,
el dolor de piel.

de su vestido floreado
se desprendía una baranda
a naúsea triste,
a viento perverso,
certificado de tristeza
y encima enojada, con los nervios a punto,
¿qué decís ahora de la chica de ipanema
que viene y que pasa hecha pedazos?

ella quería sacarse todo,
romper todo, como quien pone fin
a una noche que se estira hasta la muerte,
en cámara lenta,
entonces levantó su pollera, caminó en círculos
tambaleándose, odiándose,
miró suplicante la alcantarilla
tapada de botellas, ratas,
pidió auxilio para salir de su cuerpo,
maldito cuerpo de las seis de la mañana,
basta, basta, basta,
qué más

parece que en el final,
se agarró la cabeza,
entró con los dedos por el pelo,
subió desde el cuello
hasta la nuca,
quiso explicar algo del accidente interno,
pero no le salió, sus palabras
parecían autitos chocadores

y la función no termina,
¿qué tan linda se ve ahora?
sentada en el cordón de la vereda, insisto,
alto melodrama vulgar,
llorando, pobrecita ella, toda vomitada
sin tener dónde ir,
si perdió llaves y dignidad
en cuestión de segundos,
quién iba a decirlo,
qué más

ahora sí está en la punta del tenedor,
ahora sí es un bocado de cadáver exquisito,
con la resistencia en pausa,
con el encaje mojado,
con el cuerpo echadísimo a perder,
siempre más bestia que bella,
siempre más parecida a la mala
de la película,
la reventada o la traumada

y lloró, siguió llorando nomás,
sentada en el cordón de la vereda,
se volcó,
se quebró,
qué se le va a hacer,
se hizo calabaza a las 12 cuando se murió;
cuando se murió pero esta vez en serio,
fue justo después de un beso.

verano 2009

instantáneas

2009-01-26T20:49:00.000-08:00

..
“Y no he vuelto a ver a Nástenka. ¿Entristecer con mi presencia su felicidad, ser un reproche, marchitar las flores que se puso en los cabellos para ir al altar? ¡Jamás, jamás! ¡Que su cielo sea sereno, que su sonrisa sea clara! Yo te bendigo por el instante de alegría que diste al transeúnte melancólico, extraño, solitario... ¡Dios mío! ¿Un instante de felicidad no es suficiente para toda una vida?”
Fedor Dostoievski

.
I
cuestión que después de un paseíto por el jardín
me chamuyaste lindo el alma

así nomás,
ahora la pobre sólo habla para adentro
y recuerda despacito,
.
una marca de nacimiento
una mirada llovida
dos lunares en el cuello
una boca de tiempo

II
de regreso a casa
camino lento y de golpe reacciono
como quien no quiere la cosa:

hace tres cuadras
que te vengo tarareando sin parar,
mejor no tener que usar palabras para decir ,
pero me caí de boca, me desboqué

como si nada, como si vos

III
miro demasiadas veces
como para guardarte al final
yo sabía

se encaprichó el presente
y se quedó tildado,
hace horas que son las cinco y cuarto

ese hoy del que hablábamos
se desperezó toda la mañana

siempre fue así,
que fumo el último tabaco,
que tomo la última copa,
que me das un beso más,
que sólo uno más,
y después te vas

amanecí medio mareada
de tanto respirar en tu beso

IV
cuestión que me chamuyaste lindo el alma
y todavía tengo besos en la nuca

porque viste que uno dice alma
cuando no sabe qué decir,
uno dice alma porque no sabe
el nombre de todo eso que desconocemos

uno dice que fue el alma
porque qué va a ser sino, a quién adjudicar
tanta demasía junta

cuando se toca el alma, ese nervio, esa pelusa,
hay una paz que dura una instante
y se parece bastante a lo eterno

(y será que el alma es el nombre de ese cuerpo
cuando por fin se transforma en cuerpo
y encuentra la salida de sí mismo)

.
.
.
verano 2009 - jimena arnolfi
.
fotografía de maría eugenia aloisi
de la serie 'sierra de los padres - diciembre 2008'

de mala gana

2008-12-27T14:36:00.000-08:00

. .

como dios manda,
tengo mi destino
en la punta de la lengua

se hace el malo, me molesta,
tiene gusto de pocos amigos,
-lo mataría bien a golpes-

a todo esto, estoy en la terraza de mi,
ya no caben dudas ahí adentro,
se me suicidan las voces, una por una

yo las miro morir,
me muerdo la lengua
y el silencio me resbala

que me salve lo indecible
justo antes de la palabra fin

diciembre 2008

jimena arnolfi

3,14159265358979323846…

2008-12-01T17:49:00.000-08:00

te esperé como dos horas
hecha una bolita, abrazándome las piernas,
con mi pera apoyada en las rodillas
para mirar de frente si venías

soy toda ojos
aun sabiendo que en la bocacalle de los tuyos
no tengo salida

por supuesto que al final no viniste,
es de noche y se corta la luz en toda la cuadra,.

la casa plagada de objetos inútiles

me recuerda todo lo que no quiero

resuelvo rápido, me digo paz, paz, como si hiciera efecto,

respiro concentradamente con el abdomen

como me enseñaron en la clase de yoga

mientras me acuesto con las manos boca arriba,

busco el recoveco frío de la sábana

y como quien cuenta ovejas,

sumo todas las esperas que nadie ve,

no hay caso,

la espera es igual al número π

primavera 2008

adentro impreciso

2008-11-19T18:34:00.000-08:00

.

..
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es la ceremonia de la conquista verbal
justo cuando deja de importar,
el peligro entre algodones, que tome aire,
que se la crea, que no se enfríe el pechito,

antes, el pacto tácito conmigo,
ese que dice no extorsionar nada de lo escrito,/
de ahora en más,
todo puede ser exagerado,

tener una pasión
es dejarse tener por ella

cuando el estado de alerta queda más debilucho todavía,
la palabra nunca mencionada moja el labio,
se precipita, se desboca, se desborda,
total el hoy se olvida por la mañana

entonces es la historia del adentro impreciso,
un cuerpo librado a azares,
un morder fragmentos de paraíso
aun cuando se pierde la última coartada

una mirada que dice yo no fui y mira como quien devora un plato
con toda la hambruna que da desear,/
porque en lo posible buscamos imposibles,
porque en lo imposible no hay paraíso que sea impostor,

si esa miga vale un paraíso,
si esta noche te quiero hasta la ionosfera,/
con toda la hermosura, con todo el derrumbe circundante,
y aunque sólo quede esta fiebre intacta/ y una triste resaca,

no importa.
a punto de perder,
te doy la última mirada
.
.
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.
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primavera 2008
jimena arnolfi

hasta cuándo

2008-10-29T18:56:00.000-07:00

todo se termina el lunes
con el pecho interrumpido en el porche de una clínica,
en serio pensaba en vos y se me retorcía la mente,

ya van tres puntadas en el cerebro,
un tirón de hombro, un calambre estomacal,
y una especie de urticaria untada en el cuerpo
a fuerza de mentol, igual a quemadura fría, muy lenta,

las ojeras aparecen primero
como salidas de una película de terror clase b,
y entonces que no quiere más, que casi se muere,
que esta vez se asustó, que no tendría que verlo así,

con los tímpanos perforados y los ojos ensangrentados,
dice riendo, digo que mejor salir a caminar,

dice que si, que total no tiene nada que hacer
de acá hasta que se muera

quedate tranquila, negra,
ya llegué al punto en el que ni siquiera suicidándome
soluciono mis problemas, después de todo, la enfermedad
es sólo un estado, tu salud también es un estado

pero los escarabajos vuelan al atardecer,
y hay cosas que detienen el tiempo (él no sabía de su mortalidad),
y ahí estamos como fragmentos en vasija rota,

mientras la radio mal sintonizada intenta una de abbey road

.
.

primavera 2008

spica 04:49:13

2008-09-24T19:04:00.000-07:00

I

la radio está entre dos estaciones,
llega si justo hay viento norte
y no te movés y son las 4 de la mañana
y estás abajo de las sábanas

ahí dejo la voz, hago que no te hablo,
pero ahí está la penita al aire toda pestosa,
siempre dispuesta peligrosamente

no hay más que la noche negra
que nos escupe algún fuego y se va,
menos mal que siempre todo decir
es al mismo tiempo un hermoso no decir

II

después de la más cruel de las borgoñas
queda esa pálida idea
que va a morir en su ley,
al pie de la última gota de la copa

no ves qué poco nos dura la lucidez,
se retova la única pálida idea
y la fiesta se terminó,
la llevamos en carretillas cansadas

te quería decir algo muy importante pero me olvidé

nunca aprendí a irme a tiempo,
todavía sigo con la peregrina idea del fin, pero acordáte:

la vida se desvanece
masticando un mientras un tanto
.

primavera 2008

vieja rumia

2008-08-26T12:43:00.000-07:00

.
te arrancaría la palabra,
te dejaría mansito con los exabruptos deshilachados,
con tu mirar de ojos roncos
de mirar lo que se muere listo para dormir,
dejarte deshuesado sin ansias

por definir un incierto estado no verbal

siempre celebrar el vacío es poblarlo,
aun cuando la caída es por accidente
y el precipicio hunde las corduras

supongamos que sea cierto, que exista un acuerdo tácito
donde las partes aprietan y sueltan la soga del cuello,
siempre en su justa medida,
porque querer no es suficiente
y nos gusta este aire de vieja rumia,
de pegoteo de metáfora muerta

entonces qué,
no hay más remedio que ser ese resto
que queda cuando se quita el cuerpo

todo por ser la escapatoria perfecta
de este final insoportable de intangible,
todo por no cortar cegueras de piel
de un adentro infinito que hace ruido
y se regodea por un hormigueo en la nuca,

un liviano golpe de resaca, una lectura de capítulo maternal

porque es tarde para terminar
lo que ni siquiera pudo empezar
y mutó en una dinastía de olvido suicidado,
un hacer memoria de migajas
que se caen de tu voz
porque es verdad que no hay verdad que amanezca
.
parece que estamos en la punta del tenedor,
en el entremuero que edeniza,
al pie de un bocado de almuerzo desnudo para dos,
y está bien que no te me vayas
y está bien que siempre te me escurras entre las manos
casi sin querer

.

invierno 2008

jimena arnolfi
foto de eugenia aloisi, de la serie "tropicalia"

gotas

2008-08-18T09:28:00.000-07:00

.

me cuento la paz el crimen
la culpa la confesión
la máquina de imágenes no para
es una suerte de muerte lenta

es verdad que a veces necesito otra cosa,
un estar quieta sin miedo sin grito
un silencio que dure todo el cuerpo

una caída que no te asuste
un no morder tiempo en un labio
está bien pero fluir fluir no es tan fácil

el agua es triste pero a la hora de la siesta
necesito la vida diluída mojada y en cámara lenta
así deshueso cada dolorcito
termino de abrigar una lágrima en la mano

ahora prefiero dormir
si hay que olvidar alguna cosa
tengo los cansancios pasados por agua
de volver épicas las causas del desastre

podés decir basta para mí y listo
siempre sin remos empujando con las manos
todo por un hilito más de voz
pero uno más y me callo
prometido
.
.
.
.
.
jimena arnolfi
invierno 2008
foto: "lluvia de verano" de eugenia aloisi

barro quizás

2008-07-31T16:31:00.001-07:00

"donde el río secará para
callar"
barro tal vez, l. a. s

adentro está lloviendo a mansalva,
hay olor a tierra mojada,
algo tendrá que crecer, decís que soy aire
mientras baldeo almitas

y una tristeza me pide para entrar

a veces estamos bien, quiero hablarme en plural,
repetir la voz, deformarla, escuchar el eco,
pero estoy sola acá adentro,
es verdad que quedé un poco empañada,
hecha de aire, lista para colgar

querés una gota tuya del otro lado,

no sé salvarme ni a mí pero vení, vamos a querernos,

no importa si no estamos si vinimos si nos fuimos,

creéme, ya pasó, ya me ves, así llueve por acá

invierno 2008

tironeo

2008-07-20T16:54:00.000-07:00

..........

...............

este no dar puntada sin hilo
nos está deshilachando de verdad,
no se trata de seguir al pie de la letra,
no hay manera de seguir si no hay trato ni huellas,
tener una sola certeza parece tarea difícil

entonces me cuesta entender a tiempo lo que no quiero ,
está bien, ya vemos las cartas podridas sobre la mesa
y otra vez se persigue a la cursiva por torcida

y nos tironeamos la poca palabra que queda

tratamos de ventilar alguna que otra cicatriz quien sabe dónde,
escarbar la fe, juntarla como sea, pero juntarla,
así como se raspa el fondo de la olla
cuando sabemos que no hay más

la tristeza se agita en la profundidad,
pero no la ves ni dibujada,
hay que enchufarse el respirador si se quiere piedad,
no hay dolor mayor que el de sostener un cadáver
cuando desciende de la cruz

y allá fuera es peligroso, no hay miedo que de abasto:
tenemos escarcha en los pies de tanto quieto o disparo,
pero lo peor es esta sangre que hierve,
estamos engendrando la respuesta
que nos va a costar la vida
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jimena arnolfi

invierno 2008

una ruptura como pocas

2008-07-01T18:05:00.000-07:00

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arrojo migas de pan al tiempo

para que pase agua bajo todos los puentes,

mi no poder se pianta de furia,

es verdad: se me va a salir el cuerpo

casi llego a los pies de dios y hay frío y olor a muerte,

se arrodilla el miedo y en el altar reza una cobardía

-este poema se inmolaría para hacer su voluntad-

ya sé que tengo los anticuerpos enfermos,

una rabia me amenaza con la peor de las inmortalidades,

me eché a perder, y no te das una idea lo que duele

pensar en esa reescritura que me quite,

invierno 2008

jimena arnolfi

como ramas caídas, solas

2008-06-24T18:54:00.000-07:00

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es cierta
la espera del cuarto de alma insana
a la hora de la hoja sola, el estar en blanco purísimo

me vuelvo abstracta para bordear el vacío
para escuchar qué pasa qué tengo
eso que está atrás de la voz desgarrada

entre las sombras revueltas de mí
nadie nunca nada sobre la mesa, la ira colgando
a punto de caerme siempre

es verdad, tengo unos cuantos poemas desatendidos
se están secando, se retuercen
a veces mueren en silencio

y es que los finales cargan tintas tímidas
los miedos descansan sobre la cama
y se revuelca el punto y seguido, incierto
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jimena arnolfi
invierno 2008

secreto

2008-06-08T19:49:00.000-07:00

estamos en la avant- première
del día menos transitorio
justo cuando tenemos la necesidad casi visceral

de registrar cada frote de palabra

nos respiramos muy de cerca,
el aire que somos eligió el compás,
apagamos los ojos

tengo un vértigo espeso
y una lágrima imprevista te moja la espalda,
se te eriza la piel

afuera el invierno
y ese olor a humedad antes de la tormenta,
está bien que el mundo termine de una buena vez

la puerta está entornada:
sólo pasa el tiempo como adormecido,
pero no sabe fingir

(a veces el tiempo se hace el dormido
porque le da vergüenza seguir insistiendo
con eso de que tiene que pasar si o si)

después de todo, qué se le va a hacer
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invierno 2008

jimena arnolfi

qué alivio

2008-05-26T19:41:00.000-07:00

necesitaba dejar de escuchar tu voz,
por una vez, que te duermas, que descanses
decirte hasta mañana
y que te calles despacito

pero no, claro que no,
tu ojos me hacían una nueva radiografía,
la tragedia en el fondo,
la desesperación a punto de ser destapada

nunca quisiste entender
lo que entendías a la perfección,
yo tampoco

a veces pasa
que nos damos los adioses más infinitos
por una cuestión de cortesía,
fue nuestra manera de querernos

pero no te diste cuenta,
podías embriagar hasta la última de las corduras,
podías hacer de esa cordura una puta,
aunque nunca funcionaría

y ahora venís a contarme tus ficciones,
dibujás una estrellita,
hablás de bailar con vos mismo,
tan transparente que te rompés de sólo ser mirado

me dijiste,
no seamos estas personas que somos ahora,
y sonó tan fantástico
que pensé que había que escribirlo para siempre

los adioses que nos dimos
no nos terminan
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jimena arnolfi
otoño 2008

el surco mínimo

2008-05-12T17:24:00.000-07:00

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ahí me tienen es domingo es mi cama
es la turbia oscuridad del cuarto
creo que estoy teniendo un accidente interno
-llora tiembla como una magdalena-
es la nueva soledad de miles de caracteres vacíos

a veces no me importa nada a veces el mínimo detalle
es la tristeza que me dura todo el día

es insoportable hasta en la mirada de la madre
acaso el espejo más cruel para construirse un cuerpo
nunca será lo suficientemente decente para ella
y es difícil escucharse la voz
cuando tiene el miedo de dar a luz

todos se enferman amputan silencios morbo
desparraman sus infiernos de punta
tienden la mano prometen sus primeros auxilios
se están cuidando del mejor mal que saben hacer
-en una partida de engaños todos quieren ganar-

a oscuras me examino con un abrelatas
y descubro el surco mínimo por donde entra una poesía
como un hilito de sangre
que provoca una infección sentimental
como quien se quiere escuchar con todo el ruido del alma

al final me quedo sola cueste lo que cueste
otra vez la puntada a mi sistema de únicas verdades
el accidente interno que merezco y nadie puede ver
soy el dictado perfecto de esos ojos
que no aprendieron la lección
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jimena arnolfi
otoño 2008

κάθαρσις

2008-05-02T21:28:00.000-07:00

yo tenía un dolor de cuerpo prematuro,
se me iba la voz en medio de una parálisis,
bastaba la tos fuerte de mi mamá
para que se enloquecieran los latidos

entretanto la vida insiste,
se encapricha de antojos que salvan,
que bastan para que uno grite
la pucha, que vale la pena estar vivo/ y es verdad

son esos trucos, esas cartas bajo la manga
que te hacen entender el miedo como pretexto,
no hay más que quiera decirte,
yo me sobresalto rápido pero estoy bien

recordé eso de que hay que matar a los padres de chiquitos,
la infancia del mundo es huérfana,
tiene frío y nadie la cuida, el pormenor del mal menor
después se tira a una subasta de culpas

a veces no quiero decir nada,
ni siquiera la estupidez que es necesaria,
disfruto dedicando ese silencio cuando es perverso,
todavía duermo la siesta y tengo pesadillas

así que qué importa,
tanta habladuría fetiche en el punto exacto de cocción,
cuando sólo hay que librarse a desconocer el fin
para empezar un día, nada más

es simple, tengo que sobrevivir a las caricaturas de un dios
que me enseñaron, llevamos guía, catimplora,
la vida insiste con toda la muerte por delante,

tenemos la vida súbita, y es cierto, estamos juntos

jimena arnolfi - otoño 2008

foto de m. e. aloisi

hasta perder

2008-04-21T21:24:00.000-07:00

“ya no tengo un solo rastro tuyo en mí... ya no sé si quizá hay que jugar”
....................................luis alberto spinetta, cielo de ti

estoy perdida
otra vez me encuentro,
está toda mi sombra a disposición,
te miro rodeado de esa especie de realismo sucio,
y pienso en la que querés que sea,
desciendo en mi, y me hacés acordar
que estamos tristes,
sólo envolturas rancias de ayer
y somos hoy y no podemos

siempre tan inoportunos,
es la necesidad de morir al mismo tiempo,
estoy imaginando que todavía puedo decir algo,
en voz baja deletreo tus próximos pasos,
no quiero saber dónde vas
pero tampoco puedo verme mientras me voy,
me pedís por favor
que te explique lo que no sé

tenés una lágrima prófuga,
y creeme que estamos insoportables de intangibles,
ya no podemos tocar los fantasmas
de la pérdida, el silencio impune,
y por la ventana de un estar vacío,
un otoño busca palabras
en la penumbra,
está jugando a la payana
con todo lo que había olvidado
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otoño 2008

otra surrealidad

2008-04-02T19:42:00.001-07:00

me mirás, todavía no entendés, yo tampoco,
me decís que estoy más linda,
me decís que estoy más loca pero que ya me lo habías dicho,

te digo que mirá quién habla,

es impresionante cómo te cambia la voz
si empieza tu caza,
y te miro y sos el más triste del cabaret,
el de la mirada gris cuando relata sus crónicas de motel

yo puedo verte cuando no decís palabra
pero entonces me preguntás si me doy cuenta,
si reacciono que sos vos y tu plan macabro,
y yo te digo que sí que te calles que es otra surrealidad

decís que la culpa es mía que me querés
yo te digo que estás muy ebrio
me decís dos vinos y una ginebra
me decís que quiero darte un beso

te digo que no estés tan seguro
que no me vengas con tus juegos de salón
me decís que es verdad que pensás en mí
nos vamos durmiendo son casi las seis

los dos jugamos con la idea de saber que no podemos juntos
jugamos la pulseada contra la imposibilidad de nosotros
y masticamos la contradicción del mientras tanto,
qué seductora termina siendo la mentira

y así y todo siempre estamos a punto
del último día de rodaje, no podemos más que huir,
y otra vez la madrugada y nosotros cansados
de estar solos, nos decimos hasta mañana, adiós

estuve encerrada en tu caja en forma de corazón
por una semana, no te preocupes,
es una de mis canciones preferidas

jimena arnolfi - abril 2008

extracto diminuto

2008-03-22T12:11:00.000-07:00

“qué querés que haga si alumbro y hago sombra al mismo tiempo...”
flopa

no se juega con eso más de una vez,
no ves que empezás a desdibujarte,
no ves que cada vez que llorás
termino temblando
y sin saber quién me va a cuidar

cuando sabemos que nadie,
no hay nada más que hablar

yo puedo perder mi nombre
pero mi cuerpo me sabe de memoria,
siempre hay que creer algo al final

y después estoy conmigo otra vez
con más de un miedo sobre la piel
me paso más de una lluvia escribiendo la ausencia

no escucho dónde duerme la verdad,
amanece y estamos todos solos,
si hasta lástima damos,
es increíble este instante combatiéndose,
es la ilusión por destruir el silencio de tierra virgen

este lugar es mío
sin ningún motivo,
con todo el misterio encerrado
como una placenta que resplandece
pero nadie ve

jimena arnolfi - marzo 2008

asolada

2008-03-16T10:40:00.000-07:00

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me quité los dioses despacito,
me estaban molestando los pies
de tanto desmentirme en las manos

ahora, antes de morder la duda
la declaro culpable,
espero y la separo en sílabas,
la deformo hasta dejarla profana

no es la primera vez
que intento una nota en la madrugada
para destruir lo que ni siquiera fue

acabo perdiéndome,
ensayando nuevas formas de evasión,
y lo peor es que todas las palabras abortadas
serán ecos interminables

pequeños infiernos se desarman en mi boca
y empiezo a criarlos
con la paciencia del que no entiende

nunca es la mejor manera de terminar, el gusto es mío

jimena arnolfi - marzo 2008

antes de tiempo

2008-03-03T18:57:00.000-08:00

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mirá, otra vez te estás muriendo
y eso que a veces decimos que el dolor
ya no nos hace mal

la verdad es que llueve
y nos afecta todo un poco,
intentamos calmarnos entre todos
pero ya estamos crecidos para eso

y la rabia nos gotea por la boca
cada vez que intuímos que estamos equivocados

mañana nos rejuntamos, te prometo,
pero tallar imposibles con un cuchillo finito
nos está llevando a terminar junto con la noche,
sólo para que no duela más

para que el cuerpo
escupa los cansancios uno por uno

es hora de entender, acariciamos cruces,
pedimos por favor, y juntamos las manos
para guardar el miedo,
sólo porque creemos que hay algo más/
como nacer

pensar que siempre hay un camino
donde no estamos
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jimena arnolfi - marzo 2008
fotografía del sitio de maría eugenia aloisi
x martin pedraza